El Basurero

Una amiga

2011-11-29T19:46:00.002-04:30

Esto ocurrió cuando todavía me llamaba Álvaro.

Tenía una amiga lesbiana. Ella era (aún es), además, una de las mujeres más atractiva físicamente que conozco. Su figura, su cara, sus piernas… Sus nalgas. Todo lo que es hermoso de una mujer, lo tenía (y lo tiene). Nuestra amistad era incondicional. Aun cuando yo nunca pude evitar fantasear sexualmente con ella de vez en cuando, ella entendía que yo no soy un animal sin control de sus impulsos. El respeto siempre imperó. Nuestra amistad era incondicional.
Una vez fuimos a un bar con la única intención de emborracharnos. Sí, ya sé que es redundante, pero es que fue una de esas ocasiones en las que la intención estuvo perfectamente clara desde el principio. Es difícil que yo la pase bien cuando el propósito de una salida es embriagarme, soy del tipo que disfruta cuando una salida a cenar se transforma en una debacle alcohólica en honor al ingreso al hall de la fama de Nolan Ryan (por ejmplo) de forma natural y orgánica. Sin embargo, en esta ocasión el tequila tenía gracia y sentido. Cada trago, cada golpe a la madera de la barra era una resta a nuestras preocupaciones, a una de las tantas cosas que ella y yo queríamos olvidar sobre nuestras respectivas vidas. Veinticuatro y veintiséis golpes después ya no éramos nosotros, éramos dos extraños de mal hablar y mal caminar que trataban de encontrarse en el espejo en cada visita al baño, sin éxito. Volvimos a su casa, era demasiado temprano para admitir la derrota, destapamos dos cervezas y tratamos de ver una repetición de Dr. House. Una hora más tarde ella decidió vencer el sueño besándome. Nuestra amistad era incondicional.
Ambos buscábamos senos en el pecho del otro. Por más que ella insistió, solo yo los encontré. Todo era normal para mí, todo extraño para ella. Pero la piel es más fuerte que la voluntad, sobretodo cuando la piel es envase de alcohol y no de gente. Al día siguiente, al despertar, nos admitimos nuestro amor, pero a diferencia de nuestra amistad, nuestro amor sí tenía una condición. Afortunadamente, ya no.
Nuestro amor es incondicional.

¡Queremos pastel!

2011-08-01T19:52:00.003-04:30

¡Mírala a ella! Tan feliz, bailando con su señor. Se ve tan feliz. Me pregunto cómo habrá sido la ceremonia. Seguramente fue algo magnífico, lleno de romance, de amor. Seguro se hicieron promesas y harán todo el esfuerzo posible por cumplirlas ¿Qué llevará a una persona a decidir casarse con otra? ¿Qué tan distinto será entre aquellos que se unieron en libertad, aquellos que escogieron y las personas como yo, que nunca tuvimos esa oportunidad?

Se ve hermosa bailando. Hace girar la falda de su vestido deliberadamente, fue por eso que lo escogió así, para hipnotizarlos a todos con su movimiento. Mi vestido, en cambio, no lo escogí, nunca lo vi hasta que lo tuve puesto y por algna razón, siento que nací con él. Así como a mi marido, a quien nunca vi hasta que arbitrariamente lo pusieron a mi lado. Me da miedo admitir que lo odio un poco, me da lástima porque sé que él tampoco tuvo opción. De pronto también me detesta, de pronto observa a los novios con la misma agonía que yo. Pero es imposible saberlo por su expresión. Inmóvil, inerte, inútil, un simple objeto de decoración en esta fiesta. Como yo.

Ahora que los demás invitados comienzan a bailar, ahora que todo el mundo se levanta y se distrae, yo me pregunto ¿Dónde están mis amigos?, ¿dónde está mi celebración? Mi matrimonio no tiene fiesta, no tiene alegría, no deja dolientes. Mi matrimonio es tan plástico como mi marido y yo.

Pasan las horas. Los invitados comen. Pronto será mi momento de brillar, los escazos minutos que toda novia debe tener, aún aquellas que no somos celebradas, aún aquellas que somos esposas sin ceremonia, sin votos, sin beso que selle ninguna unión. Solo el silencio absoluto de la imposicion.

Ahora que ambos están tan cerca siento la villanesca satisfacción de ver en los ojos de ella un pequeño destello de duda, de inseguridad. De pronto, aún cuando escoges a la persona con quien te vas a casar sigues siendo un títere de la fortuna. Si algo caracteriza a los seres humanos es su capacidad de sorprender, por más que conozcas a alguien siempre hay algo oculto, siempre hay un secreto que podría cambiarlo todo. Nunca habría imaginado que alguien en mi deprimente posición podría tener alguna ventaja frente a esta pareja tan sonriente ¡Tanto qué se divierten dándose de comer el uno al otro del pastel! ¡Tantas ganas de que el pastel no sea el pastel, sino el cuerpo del otro! Y todo podría terminar en el dolor y el odio más profundo, el de las promesas rotas, las ilusiones desechas, la amarga locura de la traición.

Pero bueno, no sé qué celebro. Por más incierto que sea el destino de estos recién casados, yo tampoco sé qué será de mi. En algunos momentos se irán los novios a celebrar su noche de bodas. En algún momento los invitados volverán a casa. Yo, en cambio, no sé qué será de mi, pero algo es seguro, es imposible que pase el tiempo y yo permanezca parada en lo más alto de este pastel.

(El basurero)

2011-05-30T14:24:00.001-04:30

El niño se detuvo al llegar a la reja, lanzó su mochila por encima del alambre de púas y se arrastró con cierta dificultad por el pequeño espacio entre la parte inferior de la reja y un agujero aparentemente hecho por un perro. Se levantó, se sacudió la tierra, tomó su mochila y echó un vistazo a las grandes montañas de desperdicios que conforman la topografía de aquel particular basurero.
El niño comenzó a marchar sin prisa. Aunque venía con una meta muy específica, sabía que aún era temprano y siempre le entretenía hurgar un poco entre la pila de desechos, ya que en ocasiones encontraba algún tesoro inesperado que valía la pena conservar. Así fue que, después de rodear la montaña de promesas incumplidas, revisar con melancólica sonrisa aquella torre de sueños olvidados e ignorar deliberadamente las ilusiones desechas; el niño llegó al sitio que semana tras semana visitaba desde que tenía memoria, el descomunal cerro de corazones rotos, dónde esperaba conseguir lo que desde hace tanto tiempo ya buscaba.
Colocó su mochila al pie de la montaña y con mucho cuidado comenzó a meter las manos y a escarbar poquito a poco y con mucho cuidado. La labor siempre era difícil por el olor, casi imposible de soportar, que emanaba de aquel poquito de odio amargo que segrega el corazón al romperse y al que nunca se había podido acostumbrar.
Pasaron las horas. A ratos se ilusionaba al ver algo brillar, pero siempre era el brillo de algún primer amor que, inocente, había caído ahí por el camino del olvido y se conservaba casi siempre intacto. Al tocarlo, se sentía claramente la textura de lo irreal, de la ilusión, hermosa, infantil y pasajera.
La luz del día comenzaba a abandonarlo y con ella sus ánimos. Se vio a sí mismo sucio y cansado, así que decidió acabar su búsqueda más temprano que de costumbre. Cuidadosamente descendía hacia el sitio donde había dejado su mochila cuando, en un descuido, su pie quedó atorado en un hueco, que lo llevó a tropezar y a rodar montaña abajo, seguido de montones de cientos de corazones rotos que salpicaban sangre en todas direcciones como si tratara de una escena de terror. Molesto, se levantó, comenzó a quitarse trozos del cuerpo, pero eran demasiados, así que se resignó a esperar a llegar a su casa. Dio un paso y, ahí, su pie tropezó algo. Brillante, intacto, hermoso, lo que hace tanto tiempo había estado buscando, se encontraba frente a él.
El niño –que en realidad no es niño- tomó el preciado tesoro entre sus manos, le sacudió la tierra con la tela de su camisa y lo admiró. Tenía al máximo la aguja del medidor de belleza, sintonizaba con nitidez el canal de los recuerdos y, aunque estaba vacío el tanque de esperanza, traía una brújula que con obstinada resolución apunta siempre en dirección a tu sonrisa. El niño envolvió el corazón en papel periódico, lo guardó cuidadosamente en su mochila y emprendió, satisfecho, su regreso a casa; sin imaginar que en lo más profundo de su recién hallado corazón, había un reloj en cuenta regresiva que iba en 5… 4… 3… 2… 1…

Tiempo

2011-04-27T23:46:00.002-04:30

Ay el tiempo
esa palabra
escrita / tiempo
tan estática

Trágica lloras
como estatua
tiempo es
y nos mata

Intentos
del aliento
se trata / suspiro
se pierde

Luchemos
a miradas
su batalla
tan efímera

Su terreno
condiciones
y lo humano
un contratiempo

En casa

2011-03-14T01:47:00.002-04:30

Aún lejos, sobrevive
a pesar de los rencores,
tu belleza en mi memoria,
tus amistades y amores.

No temas que te olvide.
Mi andar deja tu huella
y acompasas mi acento
al vaciarse las botellas.

Y si la gloria se mide
de a grandes honores,
pues tu risa es un cuento
que intercepta dolores.

Ese orgullo prosigue,
aunque siempre se estrella.
¡Si el instante es tu historia!
y tu desdén nunca mella.

Es ilusión tu declive,
es un chicle en tu suela.
Tu idiosincrasia es la burla
y no el odio, Venezuela.

Víctimas del salitre

2011-02-22T00:27:00.004-04:30

Él se volteó para dar la cara a la puerta, quedando al borde del sofá en el que se encontraba acostado, como de costumbre. La forma de su cara permanecía por más y más tiempo cada vez en el cojín que adorna el respaldo del mueble. Había escuchado el sonido del llavero de Ella y aguardaba los segundos finales para verla entrar, con la ropa de trabajo que tan sexy le pareció desde siempre. Lastimosamente, esta vez las probabilidades de seducirla y apurar el almuerzo para conseguir un poco de sexo apresurado eran escasas. Hoy es un día de pelea. Pensó que habría sido chistoso esperarla con guantes de boxeo, pero los había dejado en el gimnasio y posiblemente su sentido del humor, encantador para ella alguna vez, en esta ocasión solo aceleraría el aumento de los decibeles de la dicusión.

Ella entró. Él se sentó derecho. Holas secos. Comida. Sonido de cubiertos en los platos. Silencio. Ella comenzó a hablar, a decir todo lo que la estaba molestando últimamente: ropa sucia, literal y figurativamente, siendo ropa un sinónimo de trapos, pensó él y sonrió de un lado de la boca. Rápidamente escondió la sonrisa, pero Ella lo conocía y vio la sonrisa aún en sus ojos y dejó salir la furia, el verdadero conflicto, todo aquello que la irritaba se hacía palabras que a su vez irritaban sus cuerdas vocales. Era grave, pero hermoso. Sin duda tenía la regla, para ponerse en ese estado irracional tan rápido. Él pensó que habría sido justo tomarse aquella media botella de tequila que había en el bar, el alcohol siempre hizo para él lo que las hormonas para ella. Volvió a sonreír, esta vez no lo escondió. El detonante de la discusión había sido su escapada el fin de semana anterior a la playa con sus amigos.

Suspiro. Los suspiros son cansancio, pensó. Esto iba más allá de la playa, era evidente que ella lo había dejado de querer, pero él nunca se dio cuenta a pesar de que ella nunca dio señales, aunque ella seguramente diría que dio cientos de señales. Tenía ganas de contestar y de pelear, la misma pelea de siempre, solamente que este era el último round. Pero no lo hizo. Una extraña sensación, sentía una segunda capa de pensamiento más arriba de la habitual, esa que está llena de reproches y críticas. Pensar. Callar para pensar. Suspiro. Los suspiros son madurez, pensó. Uno se enamora de lo humano, lo incómodo, lo molesto; siempre y cuando lo bueno nos permita olvidarlo. Un abrazo, un beso, sexo. Ella seguía gritando, el veía su escote y evaluaba la situación como una partida de poker ¿Qué mano necesito jugar para conseguir estrellar mi cara ahí por última vez? Esa era una gran pregunta. Suspiro… ¿O gemido? ¿Acaso el amor no es una mezcla de ambos? Con un gesto de la mano le indicó a Ella que se detuviera, porque de entre sus labios salían las patéticas palabras que por tercera vez escuchaba dirigidas directamente a él: Necesito tiempo.

Es una lástima, dijo Él. Porque aún queriendo no sabría como dárselo. Entonces, consciente de que el poco tiempo que tenía tendría que dárselo, puesto que ella lo estaba pidiendo, resolvió estirar la mano y alcanzó a meterla dentro de blusa y sostén. Ella quedó boquiabierta sin poder creer lo que sucedía y mucho menos el efecto que aquello estaba teniendo en su cuerpo. Bioquímica, hermoso artilugio de las carnes. Él con su metacarpo lograba decirle a su pezón lo que su boca había fracasado en decirle a sus oídos tantas otras veces. El amor es así, extraño. En algunas ocasiones las palabras quedan obsoletas y dar un beso es muy vano, mientras que poner la mano en la teta es la manera más adecuada de decir algo tan perversamente complejo como un te amo.

Amenaza

2010-10-24T18:12:00.004-04:30

Al llegar al edificio donde vivo, me detuve en el buzón donde se deposita en común la correspondencia de los quince apartamentos. Después de barajar y husmear dentro del marco de lo legal y lo ético la correspondencia de todos mis vecinos, tomé lo que me correspondía. Un sobre y un pequeño paquete del tamaño de una cinta de VHS. El sobre era mi estado de cuenta bancaria, lo abrí, lo vi, me deprimí. El paquete estaba dirigido a mi, tal como lo dejaba ver una letra de molde escrita en tinta azul. Era liviano y al agitarlo se escuchaba algo rodando y golpeando contra las paredes. Lo comencé a abrir sin mayor interés, realmente no esperaba ningún paquete de nadie. Arranqué la cinta adhesiva con mucho cuidado para tratar de no arrancar ningún trozo de papel, lo hice para practicar y mejorar mi técnica al quitarle las etiquetas de precios a los libros, discos y películas. Fracasé y buena parte del papel se quedó pegado al adhesivo, revelando una caja blanca de cartón, también cerrada con la misma cinta. Repetí el procedimiento, pero al parecer mis libros, discos y películas están destinados a tener restos de pegamento de las etiquetas por siempre, parte del color blanco de la caja se quedó en la cinta dejando ver trazos marrones del cartón. Finalmente abrí la carta y adentro había una nota y lo que parecía ser un meñique, o el anular de alguien con manos pequeñas, como un niño o un enano. En la base tenía una gasa con un puntito rojo de sangre. La nota que acompañaba al misterioso apéndice decía 25 millones o un dedo cada 24 horas. También se daba una dirección. Guardé el dedo en el refrigerador y me senté a meditar, volví a ver mi estado de cuenta y tomé una decisión, al día siguiente iría personalmente a esa dirección a recoger mis 25 millones ¿Para qué querría yo un dedo cada 24 horas?

La conspiración de Jack Smith

2010-09-06T15:41:00.002-04:30

Bien temprano en la mañana suena el despertador de Jack Smith. Se levanta de un salto, se prepara un licuado de frutas y sube durante 20 minutos a su bicicleta estacionaria. Para Jack es de vida o muerte tener buena condición física, especialmente en el área cardiovascular. Después del ejercicio, entra al taller donde con mucha delicadeza y mucho látex confecciona las distintas caras que tendrá que usar durante ese mes, mientras practica las distintas voces y acentos de todos los personajes que le toca interpretar.

A las 9:30 de la mañana sale de su casa en moto a toda velocidad hasta el puerto, ahí recibe dos contendores que deben ser llevados a dos importantes barrios de la ciudad, guía uno a uno a los conductores de ambos camiones, descargan una veintena de cajas de madera cerradas con clavos en las que sólo se lee “made in Taiwan”. Una vez entregadas las cajas y sin que los conductores sepan qué transportaron, Jack confirma con sus contactos las órdenes de repartir las dos toneladas de armas y drogas entre los principales delicuentes de la zona, todo esto en clave, de manera que cualquier transeúnte piensa que se está hablando de las muñecas Barbie que estarán de moda esta navidad. Son las 12:30 del mediodía y Jack Smith almuerza un sandwich mientras maneja la moto porque va tarde a su siguiente labor del día.

Una breve parada en casa para sacar la cara y el uniforme del obrero de la compañía eléctrica que “desapareció” hace algunos meses, cambiar velozmente el rotulado de la camioneta por el que corresponde a la ocasión y Jack sale a dos importantes sectores empresariales de la ciudad a cortar la luz. Ese día el corte tomará cerca de 6 horas en ser solventado, es perfecto. Son las son las 15:45 y Jack Smith regresa nuevamente a casa.

Con su nueva cara de dirigente político, Jack Smith pasa rápidamente por la oficina de correo a enviar los guiones de la rueda de prensa de dos candidatos y del noticiero de esa noche del canal disidente, luego sale a hacer campaña en los mismos dos barrios donde entregó las armas esa mañana. Su campaña critica la ineficiencia del actual gobierno en el tema de la seguridad ciudadana y los servicios básicos. Mientras Jack camina, va contando las casas, los locales comerciales y abastos de la zona, piensa que gracias a su trabajo algún día todo eso será propiedad de algún empresario de su país. Jack Smith es un patriota. Son las 18:25 y la tarde es agradable.

Después de un par de horas en el tráfico de la hora pico, Jack se ve obligado a cambiarse el rostro en plena autopista, no es problema, nadie se ha percatado. Jack finalmente llega a su oficina en uno de los principales diarios del país, comienza poco a poco separar las noticias antes del cierre de la edición, las malas a la derecha, las buenas a la basura. Son las 21:15 y Jack Smith está agotado y si no fuera por su excelente condición física nunca lograría todas sus labores, es hora de volver a casa, al día siguiente tiene que realizar los siempre tediosos sabotajes al servicio de agua y volver temprano a terminar de leer el manual para el ensamblaje de la máquina que causa terromotos.

No es fácil ser un agente de la CIA a cargo de la devastación de un país, Jack Smith lo sabe.

La violencia en Santiago

2010-06-30T10:48:00.003-04:30

Finalmente, después de meses de entrenamiento y después de tres días de patrullar sigilosamente su vecindario, Santiago consiguió la oportunidad de poner a prueba lo que consideraba el propósito de su vida. Los vio saltar el muro de una casa a dos calles de la suya, eran dos, iban armados. Subió al techo de la casa lentamente, sin hacer ruido. Caminó por el techo sin agacharse demasiado, el traje y el pasamontañas negros le daban suficiente camuflaje en la noche sin luna. Las luces de la calle tenían días sin funcionar. A cada paso que daba podía sentir las tejas agrietándose bajo sus pies, pensó que esas tejas eran una perfecta metáfora para cada ley y cada regla que se disponía a romper. Silencio. Al acercarse al borde del techo, alcanzó a ver la luz de una habitación proyectada sobre el pasto del jardín. Escuchó la voz de uno de los delincuentes, le daba indicaciones a sus víctimas de permanecer en silencio, los amenazó de muerte.

Santiago se acostó sobre el borde del techo, bajó la cabeza para observar hacia el interior de la casa, la ventana era grande, estaba cerrada, pero era corrediza, de puro vidrio, no sería mayor problema para él. Podía ver al criminal apuntando hacia una esquina de la habitación, era joven, máximo veinte años de edad. No alcanzaba ver cuantas personas estaban siendo amenzadas por esa mano nerviosa con el dedo en el gatillo. De pronto entró el segundo de los delincuentes, no pudo ver su cara, pero sí vio cuando le dio un rollo de cinta adhesiva. Le dio la orden a uno de los rehenes de levantarse, era una mujer, por su cuerpo parecía joven, adolescente incluso, aunque tampoco pudo verle la cara. Vio como la amarraron de las manos, luego las piernas y finalmente un pequeño pedazo de cinta que funcionaría de mordaza. El hombre subió a la joven sobre uno de sus hombros como un costal y salió de la habitación. De pronto tratará de violarla, pensó Santiago. El primero de lo delicuentes, se quedó en el cuarto, caminó con la cinta adhesiva en las manos hasta desaparecer por el borde de la ventana, sin duda para amarrar a la otra víctima. No había mucho tiempo que perder. Al momento que el joven criminal volvió a aparecer en la ventana, ya teniendo a su víctima completamente inmovilizada, guardó su pistola en la parte de atrás de su pantalón y se recostó de espaldas en la ventana. Lo escuchó decir a la víctima que no se preocupara, porque su “bróder” trataría muy bien a la “princesa”. Era el momento.

Santiago se puso de pie, dio algunos pasos hacia atrás, alargó el cuello para ver en la sombra del jardín si su primer objetivo seguía en la misma posición, recostado de espaldas en la ventana. Dio un paso para tomar impulso y brincó con su cuerpo hacia adelante como si fuera a lanzarse de clavado. Cruzó las manos para tomar el filo del canal por el que escurre el agua de la lluvia y una vez que rebasó completamente el borde del techo y con sus manos bien posicionadas, los brazos se enderezaron y con ellos todo su cuerpo. Se balanceó con mucha fuerza con las piernas hacia la ventana y la atravesó golpeando al asaltante. El ruido del vidrio al romperse fue estridente. La patada había sido lo suficientemente fuerte para dejar a su primer oponente en el piso boca abajo. Perfecto, sin duda el otro habría escuchado la conmoción. La velocidad era clave. Santiago sacó la pistola del pantalón del delincuente y la usó para golpearlo en la nuca con mucha fuerza, sintió como el golpe rompió algún hueso del cráneo. Perfecto. No se levantaría en un rato, si acaso se levantaba. Volteó a la esquina y se encontró con una mujer de unos cincuenta años de edad, amordazada. La otra víctima, sin duda la madre de la joven. En aquellos ojos podía ver completo terror. Fue ahí cuando se percató de lo calmado que se encontraba, si bien se había preparado para este momento, igual nunca pensó que estaría tan tranquilo. Se llevó el dedo a la boca para indicarle a la mujer que hiciera silencio. Rápidamente sacó el enorme cuchillo de caza que traía en la pierna derecha y se colocó a un lado de la puerta. No pasaron tres segundos cuando el segundo criminal, el “bróder”, entró corriendo; pero no había terminado de abrir la puerta cuando el cuchillo atravesó su garganta. Santiago retiró el cuchillo con fuerza, haciendo que un gran chorro de sangre salpicara el piso. El cadáver se desplomó y quedó aparatosamente postrado contra el marco de la puerta. Santiago lo observó durante unos segundos, a ver si sentía algo al acabar por primera vez con una vida. No sintió nada, de pronto era la adrenalina haciendo su efecto. Un grito ahogado por la mordaza lo hizo voltear, el primero de los dos jóvenes se estaba recuperando, comenzaba a ponerse de pie apoyándose sobre su mano izquierda, pero Santiago lo hizo caer nuevamente barriéndole el apoyo con el pie. Lo tomó del cuello de la camisa y lo hizo voltear boca arriba. Ya estaba despierto, pero muy aturdido, sus ojos no podían enfocarse, no sabía lo que estaba sucediendo. Reaccionó cuando sintió las rodillas apoyándose en sus dos brazos, cerca de los hombros, para inmovilizarlo. Santiago lo miró fríamente a los ojos, comenzó estrangularlo, cada vez con más fuerza, sentía sus dedos enterrarse en el cuello, también los rodillazos desesperados en su espalda, pero todos sus músculos estaban concentrados en este momento. No dejaba de verlo a los ojos, quería ver el momento exacto en que la vida los abandonara. Sentía la agitación de la mujer amordazada en la esquina, sentia el horror de ella al verlo asesinar a sangre fría a estos dos que habrían hecho lo mismo con ella. Sin embargo, no se sintió mal, no sentía remordimiento, pensó que ver la luz de esos ojos perderse poco a poco a causa de sus propias manos era algo divino, celestial. Sintió amor. No podía ponerle otro nombre a lo que sentía por ese criminal que moría entre sus manos. Le agradecía la oportunidad liberar toda su violencia, por darle la bienvenida a ese otro mundo al que las personas “buenas” temen entrar. Finalmente aquellos ojos se desorbitaron y no hubo más pelea, no había más vida en ellos.

Santiago se levantó, volteó a ver a la mujer, sonrió y de un salto escapó por la ventana. Había conseguido su propósito, su razón de ser. Pensó que sólo a través de toda esa violencia era verdaderamente libre. Ahora el bien y el mal son la misma cosa, él es la evidencia. Su trabajo seguiría hasta la muerte, una muerte que le coqueteaba desde que nació y que ahora finalmente haría suya.

Elena ya no tiene la llave

2010-06-21T00:09:00.003-04:30

Dicen que la ha perdido, yo asumo que la barrieron debajo de la alfombra. Sobre la mediocridad de la señora que limpia la casa de Elena recae la injusta sospecha. Su hijo, su tesorito, sería el verdadero culpable. Barría apresuradamente un desorden que hizo la noche anterior mientras cargaba una y otra vez su pipa con marihuana en compañía de algunos de sus mejores (para su mamá peores) amigos.

Pobre Elena, ella siempre ha tenido la llave. No era amiga del destino, ni de la idea del destino, pero no tenía, como nosotros, la posibilidad de decir que no creía en el destino. El de ella se le había parado enfrente con sonrisa retorcida, sardónica, inolvidable, le había dado una llave, que abre algunas cosas, cierra algunas otras, nunca da tregua y no la juzga nunca, aún cuando la ha perdido. Entiendan que no puede luchar el destino contra el amor de una madre por su hijo.

Yo conozco dos verdades, una está frente al espejo y la otra en el bolsillo trasero derecho de mi pantalón. Son superficiales mis verdades, porque que si fueran profundas, al momento de llegar a ellas, ya se hicieron viejas, mañosas y falsas. Elena no conoce ninguna verdad, al punto que esa palabra no significa absolutamente nada para ella. Ha sido amante de bandidos y bribones, de santos y de héroes. Alguno de ellos el padre del marihuanerito que, yo asumo, perdió la llave, la llave de su madre.

Es angustioso perderlo todo. Es difícil encontrarse a uno mismo cuando aquel objeto en el que uno depositó el sentido de su vida, de pronto se extravía. El miedo maneja a todos los seres humanos, mentira, a todos menos a quienes lo aceptan y tratan de superarlo. Fue así el caso de Elena, quien respiró profundamente, calmó su cabeza y antes de gritarle a nadie fue y vació su cartera y ahí, brillando sobre el mesón de la cocina, cayó la llave, perdida, en la vorágine que habita las carteras femeninas.

Yo estaba equivocado, Elena tiene la llave.

A Cristina

2010-06-18T22:34:00.003-04:30

A Cristina le escribo un poema sencillo,
peca de mediocre, es gris y sin brillo,
hablar de campos y flores, podría
Pero Cristina aborrece las cursilerías.

Quisiera contarle un tanto del mar,
mecerme en las olas de su imaginar.
Mas nunca hago mella en la inmunidad,
acurrucada y necia de su voluntad.

Luego le menciono el cielo y las estrellas,
cómo desaparecen cuando la veo a ella.
Incrédula, me acusa de ser exagerado,
y se dibuja su sonrisa sobre mi teclado.

¡Ay! Cristina ¿Me dirás si te sonrojas?
disculpa la palabra, pero se me antoja
decirte que eres, exageración aparte
la mujer más bella que haya visto… en Marte

Y espero el momento en que comprobaré,
al verte sentada detrás de un café,
si le haces justicia a tus fotografías,
sin garantizar la ausencia de cursilerías.

Tonterías

2010-05-29T13:01:00.002-04:30

Escribir un poema es como escribir tonterías
cosas sin sentido que invaden el alma mía
Algún día mis palabras serán algo más
que ideas tontas manchando páginas.

Si se me ocurre algo inteligente qué decir
seguramente no lo diría
así pienso que nace la sabiduría
así, lamentablemente, nunca te conquistaría.

Pero al menos sé cuán tonto soy
al menos me reconozco en el espejo,
al menos sé que no será hoy,
pero algún día serás mía,
y no de algún otro pendejo.

Es sólo un cuento (y son sólo personajes)

2010-05-28T18:42:00.003-04:30

Este cuento que apenas comienzo a escribir, aunque triste, es mi cuento favorito.

Es muy temprano en la mañana, tus brazos alrededor de mi cuello, nuestras piernas imposibles de distinguir entre las sábanas. Ese rayo de sol que me despierta no es tan odioso cuando se refleja en esos grandes dientes que forman tu sonrisa. Finalmente siento la obligación de admitir que sí, eres dulce, pero tu boca me hace callar con un beso. Mi mano recorre tu espalda de arriba a abajo y de abajo a arriba, como si estuviera pensando intensamente la mejor manera de darle las gracias a tu piel por los favores recibidos. Tus costillas están tan cerca que ya no reconozco cuales son las mías y tu respiración casi entra en mis pulmones y pareciera que es la responsable de mi vida… Y ¡Vaya vida la mía!

Este cuento que acabo de escribir, aunque triste, es mi cuento favorito, no porque sea particularmente original, ni siquiera es bueno, pero se trata de ti y de mi.

Venezuela desde otros ojos

2010-05-25T16:23:00.003-04:30

La arena del debate político venezolano es un lugar hostil. Da menos miedo lanzarse de cabeza dentro de un aserradero que involucrarse en una discusión entre chavismo y oposición. En todo caso, este fin de semana tuve una discusión muy particular sobre la situación de Venezuela y es que tuve la posibilidad de ver a Venezuela a través de ojos muy distintos a los míos.

Cabe aclarar que en los últimos tiempos me he acostumbrado a moderar mis comentarios tratando de dirigir mis críticas más hacia las personas, los ciudadanos y la sociedad venezolana en general, que hacia uno u otro bando en particular. Además, he construido una postura basada en una comparación a grandes rasgos de la Venezuela en la que viví mi infancia y la Venezuela que abandondé ya de adulto hace dos años. Estos son algunos puntos claves que conforman mi apreciación de la situación política y social de mi país

- El nivel de hostilidad del venezolano ha subido al punto de que ya no somos aquel pueblo alegre del que nos vanagloreamos tanto
- Que el pasado haya sido malo no implica que, por defecto, el presente sea bueno. De la misma forma, el hecho de que el presente sea malo, no implica que el futuro vaya a ser mejor
- Me asquea la importancia que le hemos dado a los actores políticos por encima de las personas con quienes convivimos directamente

Viviendo en el extranjero esta ha sido una postura bastante sensata para no caer en argumentos y discusiones política que sólo los venezolanos entendemos y conocemos con profundidad. Además, la pregunta sobre Venezuela y sobre Chávez es obligatoria cuando alguien se entera de mi nacionalidad. Otro punto importante de vivir en el extranjero ha sido la posibilidad de darle reposo a mi conciencia a través de períodos (muy cortos) de desconexión total de la realidad venezolana, cosa que es muy complicada viviendo dentro de Venezuela, pero que pienso que es posible (aunque is amigos de allá me critican mucho este punto).

En todo caso, aquí en México, lugar al que vine por razones de trabajo y no por una necesidad de huir de mi país, normalmente me toca conversar y aclarar un poco y de la manera más ecuánime posible lo que sucede con el gobierno de mi país, ya sea con mexicanos o con personas de otras partes del mundo. Sin embargo, este fin de semana entablé una conversación muy interesante con un colombiano sobre Venezuela en la que fue él quien tomó la palabra por más tiempo, porque la verdad es que yo no podía sino escuchar con asombro su perspectiva sobre Venezuela.

Resulta que este bogotano tiene mucha familia en Venezuela, en Barquisimeto, para ser más precisos. Una familia de colombianos que llegaron a Venezuela a finales de los 70, principios de los 80, buscando huir de la violencia que azotaba a su país principalmente a causa del narcotráfico y por supuesto de la guerrilla. Por esta razón, él viajaba, durante su infancia, cada verano a pasar las vacaciones con sus tíos en tierras venezolanas. Él recuerda con asombro que viajar a Venezuela le daba la misma sensación que viajar a Disney, era ir al primer mundo pero más cerquita, era ir a un país donde se conseguían todas las cosas que en Colombia no existían: ropa de marca y de última moda, juguetes gringos, juegos de video y demás. Además recuerda lo impresionado que iba cuando sus padres admiraban con sana envidia la calidad de las autopista, la magnitud de los puentes y túneles, la belleza de la aquitectura, el calibre de las universidades y otras obras de infraestructura que daban evidencia del peso que tenía Venezuela como referencia para el resto de las naciones de América del Sur en todos los sentidos. Mi mente tradujo sus palabras de la siguiente manera: la calidad de vida venezolana era, para un colombiano en los años 90, el equivalente de lo que la calidad de vida colombiana es en la actualidad para mi.

Con el pasar de los años, sus visitas a Venezuela fueron cada vez menos frecuentes y no fue hasta después de alcanzar la adultez que tuvo la oportunidad de regresar por razones laborales a aquel país que tanto le impresionó. Esta vez, regresó cargado de café, papel de baño y otras cosas básicas que sus familiares le pidieron de favor, dada la dificultad de conseguirlas en el país. Llevando cosas que se consiguen en Colombia en cualquier supermercado, abasto o tiendita, al país que solía tener lo que el suyo apenas soñaba. Como era de esperarse, hoy en día se preguntaba si de niño él era muy fácil de impresionar o si en realidad Venezuela ha visto semejante deterioro. De pronto no era Venezuela en donde había paseado durante aquellos veranos de su infancia, de pronto Alicia ya no sigue a un conejo hasta el país de las maravillas, sino un malandro la secuestra y la lleva al país de las pesadillas.

Después de escuchar esto no puedo evitar decir lo que realmente siento. Entiendo que esa Venezuela de los 90 que él conoció era una Venezuela de gran desigualdad social, de grandes problemas en materia de salud, educación, etc. problemas que él por su edad no tenía la posibilidad de ponderar, problemas escondidos detrás de una máscara de primermundismo; pero en sus palabras se dibujaba con claridad una Venezuela con todas las herramientas para lograr solventar esos problemas y ser más que una bonita fachada. La Venezuela de hoy, en cambio, ya no tiene máscara. Pareciera que sólo encuentra cada vez más problemas y, debo decirlo, la mayoría son causados por la gran bocota del presidente Chávez, quien habló como ninguno antes lo había hecho con los pobres, les habló de venganza, les habló de rencor y de resentimiento, abusó y abusa de las palabras y este abuso siempre lleva a la mentira o a la falacia por pura hipérbole. Estafó al país con una idea tan noble como la justicia social. Pero basta caminar por cualquier calle del país para darse cuenta de que nada ha mejorado, que la pobreza sigue estando ahí y que las pocas cosas que impresionaron a aquel niño turista, hoy en día han sido reemplazadas por la desidia y por el rostro del presidente que aparece en cualquier rincón del país con una sonrisa, como quien se siente orgulloso de la destrucción de las pocas cosas buenas que teníamos.

Si YO fuera presidente

2010-05-11T18:25:00.004-04:30

(Esta es una respuesta inesperada a Si yo fuera presidente de mi colega, compatriota y camarada David Cerqueiro)

Si yo fuera presidente
retrocedería más y más el horario,
hasta poder cabalgar un dinosaurio.
Si yo fuera presidente
no lo sería de este país
sería de uno diferente.
Tendría ojeras de tanto trabajar
para conquistar muchachitas,
mientras ustedes le echan bola
o esta vaina se nos marchita.

Si yo fuera presidente
prohibiría muchas cosas
prohibiría, por ejemplo, las caras de idiota,
las retransmisiones de peleas de Jake La Motta.
si a mi que no soy presidente
me divierten la prohibiciones,
acumuladas municiones
de mis propias frustraciones.
(funciones, cañones, pensiones)
Si yo fuera presidente
me dedicaría a eliminar la rima
así como ahora con este verso.

Si yo fuera presidente
renunciaría a los tres días,
no por arrepentido sino por la ladilla.
Gobernarlos a ustedes ha de ser insufrible,
aburridos, pendejos, superficiales, insensibles.
Si yo fuera presidente
vendería cocaína en una esquina,
con cara de maleante de amplio prontuario,
con una novia de calendario
insoportable mal viviente de tu vecindario.
(arrendatario, sectario, secundario
Estado canadiense de Ontario)

Si yo fuera presidente
me suicidaría en la oficina
dejaría de legado una letrina
donde cagué desde que me invistieron
y ustedes nunca me detuvieron.
Si yo fuera presidente
con ustedes sería contundente.
Llorones, pataleros, inservibles,
si yo fuera presidente
los usaría como combustible.

Pero no soy presidente
y los quiero mucho.
(bastante, que jode, mogollón, burda, un chingo)

Yo no hablo

2010-05-10T01:58:00.002-04:30

¡Ja!

Dicen que los hombres sabios son los que saben callar, yo digo ¿quién quiere ser sabio? ¿para qué sirve la sabiduría?

Nada sirve, realmente nada sirve. Podemos jugar a que tal o cual cosa sirve, pero al final realmente no sirve. Yo hablo, por ejemplo, hasta por los codos. Me costó que me echaran de un colegio, me ha costado hacer que alguna que otra mujer salga corriendo espantada, me ha costado un poco de todo y la verdad es que abrir la boca y decir las estupideces que pienso no me cuesta absolutamente nada, más bien estoy buscando que alguien me pague por eso algún día. Aún si lo consigo, dudo que me sirva.

Uno se va, uno regresa, uno sigue, uno se detiene. Me atrevo incluso a usar ese “uno” tan abusivo y prepotente porque estoy convencido de que es “uno” el que no sirve y no estoy hablando de ti, ni de mi, estoy hablando de uno, que es exactamente lo mismo. Leer esto no sirve, escribirlo sólo sirve para desvelarme y ¿para qué sirve desvelarse? realmente no sirve para nada... No, puedo decir: es que yo voy a hacer esto para conseguir aquello o simplemente lo voy a hacer sin ningún propósito, da exáctamente lo mismo, es mejor o peor, depende, a veces es mejor ahorita pero es peor después. Eso pienso.

Fíjate nada más, yo tengo este blog y aquí hablo del amor, de la libertad, de política, de cosas sin sentido, de cosas con sentido ¿Hablo de algo importante? No, realmente no hablo ni digo nada importante, yo no hablo de esas cosas. Es más, qué digo hablar, escribir, menos todavía. No hay nada por qué quejarse y es por eso que nos quejamos de todo. A mi en ningún momento me dieron ningún tipo de opción, todo fue así de coñazo, “párese en esa dos piernas que Dios le dio y eche andar, carajo, no le queda de otra”. Por eso es que hay suicidas. En un mundo así y en una vida así realmente sólo hay dos caminos o te resignas y vives y ya o te aferras al supuesto propósito de la vida, etc. Te aferras a “el punto”, pero fíjate que hasta el diccionario es impreciso en la definición de “punto”, tiene como 30 significados distintos, si ni siquiera el DRAE y toda la minuciosidad de la academia han logrado definir el puto punto ¿Crees que tú lo vas a lograr? Digo, no te estoy menospreciando, pero se trata de aceptar un poco las cosas. Entonces, si sólo tenemos esas dos opciones, porque no hay más, no hay camino del medio y buda no tenía la más puta idea de lo que hablaba porque perdió todas las neuronas de tanto ayunar, hasta el punto que para el pobre carajo el sonido de un río era toda una sinfonía (Beethoven revuélcate en tu tumba); podemos elegir una opción o la otra y no hay chance de cambiarse, porque si vives y ya, sin más ni menos, te parece que todos los que creen en el propósito son unos idiotas, y lo son, pero tú también eres un idiota, porque ellos sí tienen propósito, claro, en su idiotez no tienen ni la más remota idea de cual es el propósito, pero lo tienen y es imposible para ellos dejar el propósito, a veces lo hacen, pero los destruye, porque si tienes toda una vida creyendo que sirves para algo y luego te das cuenta de que no es así, te jodiste.

¿Me explico?

Libertad

2010-04-26T19:01:00.003-04:30

Lo más importante que he aprendido en mi vida hasta este momento es a tener una frágil apreciación de mi propia libertad en su sentido más puro y concreto: soy completamente libre de ser lo que quiera ser.

Frágil, porque a veces pierdo esta apreciación sin darme cuenta, en medio de pensamientos o ideas que me atan. Sin embargo, creo que para este momento de mi vida he logrado bastante al alcanzar a entender el concepto de mi libertad aunque sea por breves e intermitentes períodos de tiempo.

Voy a tratar de expresarlo mejor, aunque creo que en cierto punto, las palabras y los esfuerzos meramente racionales pueden quedarse cortos para lograr una explicación que pueda situar a otra persona en la inmensa satisfacción que siento cada vez que me encuentro lleno de mi libertad. Digo que soy libre de “ser” y no libre de “hacer”, porque ahí encontré el error fundamental en el que caía al comienzo de esta búsqueda. Porque yo puedo querer hacer muchas cosas en un determinado instante, pero hay leyes de mayor y menor orden que me impiden hacer estas cosas. Leyes que pueden ser de la naturaleza, tan básicas como la gravedad que me impide volar o tan complejas y personales como los principios morales personales que me impiden cometer algunos tipos de actos.

En cuanto al concepto de “ser” dentro de la frase con la que comienza este texto, hay que aclarar un punto. Es que el “ser”, para mi, está íntimamente ligado al momento, al presente, a lo inmediato. Aquí es donde existe una imposibilidad de ser aquello que uno no es. Por ejemplo, yo puedo decir que quiero ser millonario, o que quiero ser Superman y no lo voy a lograr. Entonces veo que las limitaciones de la libertad en el sentido aquí expresado son muchas, aunque yo también soy libre de imaginar algunas cosas y eso a veces llega a ser gratificante e incluso vital para mi.

Lo más importante, igual, sigue siendo que aquello que he aprendido es a tener una apreciación de mi libertad, porque lo cierto es que libres somos todos, es algo intrínseco al ser humano, tal como lo establece la declaración de los Derechos Humanos, la cual no es una Constitución o un conjunto de leyes que deban seguir y respetar los Estados, sino una enumeración de las verdades que nos construyen como individuos. Todos somos libres de ser lo que queramos ser, libres de obrar de una u otra manera ante una determinada situación.

De ahí se desprende una gran responsabilidad que tenemos, de ahí se desprende la importancia de lograr una apreciación de esta libertad, ya que al darme cuenta de que siempre he sido libre, comienzo a entender ciertas decisiones que he tomado en mi vida y cómo en ellas logré traicionarme a mi mismo, obré contrariamente a como yo sabía que lo debía a hacer en ese momento y, sin embargo, por cualquier razón superficial como la presión del grupo o tan compleja como algún supuesto “deber ser” inculcado por la sociedad hice algo equivocado o que iba en contra de lo que yo sentía o creía en el momento. Pero no se trata de arrepentimiento, se trata de aprendizaje, se trata de crear una consciencia de que a cada instante, minuto a minuto, yo me enfrento a una circunstancia y que dentro de esa circunstancia yo tengo que definirme a mi mismo, yo tengo que conseguirme a mi mismo y soy libre de ser yo mismo o de entregarme a la mediocridad de imitar a algún otro, de seguir un status quo o de simplemente quedarme callado y permitir que el mundo siga un curso que dentro de mi siento como equivocado.

Yo no soy todopoderoso, ni siquiera soy medianamente poderoso dentro de los cánones tradicionales del mundo en que vivimos, soy un joven con un blog y una cuenta de twitter. Mi poder llega hasta donde me alcanza el brazo y a veces ni siquiera es suficiente para mover una silla. Hay muchas cosas que quisiera hacer, que quisiera cambiar y simplemente no lo voy a lograr porque no tengo los medios inmediatos para hacerlo. Pero lo que sí puedo hacer es enrumbar mi vida en esa dirección, vivir con ese sentir, expresarlo sin temor y decidirme a cambiar al mundo. Esa decisión, debo tomarla a cada instante y no hay nada más difícil de lograr en esta vida. Las fuerzas de la humanidad, de religiones, convenciones sociales, ideologías, pensamientos, etc. son demasiado grandes, demasiado antiguas y demasiado complejas para poder entendernos completamente a nosotros mismos afuera de ellas. Porque no se trata de pensar que todo lo que viene de afuera es malo, no se trata de ser un rebelde eterno con todo o contra todo, se trata de encontrarme a mi mismo adentro de ese todo, saber que finalmente soy yo quien decido con qué me quedo de todo eso que los siglos y siglos de historia humana tienen para enseñarme y saber qué pondré yo de mi propia invención, de mi propia voluntad.

Finalmente; el último paso, en el que me encuentro en este momento, creo, es el de entender mis propias limitaciones y mis propios defectos de cara a lo que puedo hacer con mi libertad. Aceptar estos defectos a plenitud, aceptarlos aún sin querer cambiarlos. Me veo a mi mismo y reconozco mis defectos y no debo, por ellos, menospreciarme, porque son parte de mi, una parte tan importante como mis virtudes, tan necesaria para poder lograr esa apreciación completa de quien soy dentro del contexto de mi circunstancia y para poder disfrutar a cada instante el saber que, sin importar quienes sean mis padres, mis jefes, mis gobernantes, mis sacerdotes o mis dioses, soy completamente libre de ser lo que quiero ser.

Llamadas perdidas

2010-04-08T13:33:00.002-04:30

Tuuuuuuuuuuuuuuuuu
nunca me contestas
Tuuuuuuuuuuuuuuuuu
no me correspondes
Tuuuuuuuuuuuuuuuuu
siempre te me escondes
Tuuuuuuuuuuuuuuuuu
y tu cara de molesta
Tuuuuuuuuuuuuuuuuu
constante relajo
Tuuuuuuuuuuuuuuuuu
tan despreocupada
Tuuuuuuuuuuuuuuuuu
vives en mi almohada
Tuuuuuuuuuuuuuuuuu
¡contesta ya, carajo!

Incontables estupideces

2010-04-05T16:33:00.005-04:30

Aquel trago de aquella botella tenía sabor a buenas fiestas con viejos amigos, por eso su sonrisa guardaba, junto a la alegría del buen momento, un espacio para la melancolía. No hubo ahí un rastro de sufrimiento, sólo la placentera sensación de saberse querido, en tiempo presente, a través de recuerdos inevitablemente pasados.

A la luz de esa intermitente soledad, aquellas memorias tenían un resplandor casi solemne, cosa curiosa porque las que más apreciaba eran en su mayoría puras vagabunderías que mejor ni contarlas a quienes ahora lo acompañaban. La grandilocuencia que vestía sus recuerdos se la había dado el buen humor que nace en los que saben hacer de sus equivocaciones eventos dignos de la envidia de grandes artistas, a ver si luego el chisme da lugar a algún buen mito. Aquellos hechos que de ser confesados seguro levantarían algún cargo en alguna corte, siempre serán para él parte de la gesta heroica que ha sido vivir su vida con una mano adelante y la otra en la copa.

Así fue que esa noche comenzó el brillo de sus ojos. Al principio era atribuible al exceso de ron que corría en su organismo, pero los más observadores podían detectar algo más. Hubo un grito de amor en el aire que lo hizo volver en sí y es que con un grito como ese alguien podría salir corriendo, como ave espantada ante el primer disparo de un cazador. No pasó nada, piensa que supo disimularlo y volvió a sumirse en ese lugar normalmente invisible que ahora se delataba en un brillo detrás de sus pupilas, ahí estaba tranquilo todavía, sabía que tenía que disfrutarlo todo como estaba porque luego cuando él se atreviera a tratar de tocar la realidad y manipularla un poco para conseguir aquello que quería, segurito todo le salía al revés y terminaría nuevamente borracho, esta vez también extrañando aquellas buenas fiestas con viejos amigos, porque aquellos siempre son buenos para levantar ánimos caídos y para cruzarlo por el umbral de lugares inmorales, mientras él interpreta al hombre digno que no quiere estar ahí, en un fútil esfuerzo de postergar la sensación de culpa que inexorablemente le dará al ver el siguiente estado de cuenta.

Suficiente. El pesimismo no puede empañar el momento, el disfrute sigue ahí, al alcance de la mano y su sonrisa, aquella que guardó espacio para la melancolía, ahora lo va cediendo a su imaginación y vaya que tiene imaginación el hombre, que una sonrisa de ella le da para días enteros de historias dignas de las mejores y peores cintas hollywoodienses.

Ahí lo tienen, siempre se trata de alguna “ella”. Esa sonrisa de idiota tiene nombre y apellido. Casi aburre a su escaza audiencia con sus tonterías, porque él se sabe autor de incontables estupideces como esta, pero eso no lo frena, porque tarado como es, le basta con ver como se unen piernas y espalda en aquella mujer para restarle uno a uno todos los puntos que construyen con tanto orgullo su coeficiente intelectual. Al menos él se cree genio, queda por ver si es cierto y así le sobra un poco de cerebro al tenerla enfrente, aunque sea apenas suficiente para rescatar un par de palabras bonitas o algún viejo cliché que le salve la vida.

Cariñosamente desnuda

2010-03-30T15:56:00.003-04:30

Al parecer las vacilaciones
son a mi malestar
lo que tu persistente belleza
es a mi imaginación.

Es que entre pagos e impuestos
cotidianos y molestos
se me han escapado dos sonrisas
una cariñosa/ una desnuda

Si le resto el calor y el ruido
de esta ciudad sin sentido
a tu delgadísima figura,
a tu pecho/ a tu cintura
sobra para dar regalos
al resto de mis sentidos

No has de saberlo pero,
esta ciudad se enferma sin ti.
Toce y no come
malcriada
Vuelve que eres
extrañada.

Esto, aquello y lo otro

2010-03-02T18:59:00.003-04:30

Érase una vez Ramón, un pececito dorado que cometió el terrible error de hacerse pasar por muerto y terminó en el excusado. Aunque Augusto, el niño de 8 años dueño de Ramón, sólo supo que su papá lo había devuelto al mar. Federico, amigo de Augusto, sabía exáctamente lo que “devolver al mar” significaba, ya que había visto muerto al perro de su hermano y escuchó cuando su mamá, Claudia, le dijo que su papá lo había “llevado a la pradera”. Claudia engañaba al papá de Federico con Víctor, el vigilante de la garita de la calle en que vivían. Algo del asqueroso estado de ese baño de un metro cuadrado en el que cometían la fechoría la había hecho tener más orgasmos en tres meses que en sus 16 años de matrimonio, o al menos así lo sentía ella. Víctor había estado en la cárcel, ahí se hizo los tatuajes que atrayeron a Claudia en un principio. El artista era Marciel, un asesino de seis personas quien cumplía una larguísima sentencia. Aprendió a tatuar siguiendo el consejo de su primer compañero de celda, que en la cárcel hay que tener un algún tipo de pasatiempo para no enloquecer y pues, antes de convertirse en asesino múltiple, a Marciel se le daban muy bien los dibujos. El primer tatuaje que hizo fue a Leandro, un patético hombre condenado por violar a varias niñas, se decía que algunas eran menores de diez años, el tatuaje que le hizo era un gran letrero en su espalda que decía “MALDITO”. Leandro, antes de ser el lienzo de práctica de Marciel (catorce tatuajes en total, supuestamente uno por cada niña violada), había sido un hábil carpintero de un popular mercado de muebles. Se dedicaba a imitar los muebles más modernos de las distintas tiendas de la ciudad y lo hacía con un habilidad envidiable, aunque con materiales de menor calidad. La primera violación que cometió fue a la hija de su jefe, Reyna, de dieciseis años de edad, su excusa fue la de siempre en estos casos, ella era quien lo seducía. Eso había sido hace muchos años y Reyna logró superarlo, sin embargo, algunas noches, aún con su marido al lado, ella soñaba con aquella violación y en sueños la disfrutaba. Reyna trataba de entender por qué le sucedía esto, para eso contaba con Gregorio, su psicólogo, un hombre considerado por sus colegas como un talento desperdiciado, había renunciado a una importante beca por amor y ahora se dedicaba a atender pacientes a un precio relativamente bajo. Sin embargo, él estaba feliz. Había entrado a esta profesión para ayudar a la gente, con el ideal de ayudar a que otros no pasaran por lo que él. Su padre, Efraín, se había suicidado después de perder su empleo. La historia del suicidio fue dramática, ya que el cadaver fue descubierto por Miguel, un niño de seis años, en medio de un parque y con la mitada de la cabeza hecha un agujero. El trauma de Miguel fue grande, principalmente porque su mamá hizo un escándalo de proporciones descomunales, pero Miguel lo superó en su adolescencia, en gran medida con la ayuda de su mejor amigo, David, con quien tenía largas discusiones sobre la vida, la muerte, Dios, la religión; en fin, de esto, aquello y lo otro. Miguel recordaba particularmente una historia que habían leído y discutido juntos, una que convenció a David de que las vidas de todas las personas de la tierra, de alguna forma, están interconectadas.

Sangre

2010-02-13T04:07:00.001-04:30

La parte más difícil no fue sacar toda mi sangre, fue ponerla a hervir mientras me hallaba completamente seco. No es fácil moverse cuando no hay irrigación de los músculos. Sin embargo, lo hice. Cada centímetro fue de dolor intenso, mi piel estaba completamente pálida, era papel, cada centímetro recorrido por mi brazo desgarraba las fibras de mis deltoides, bíceps, tríceps, flexores. Todos y cada uno deshaciéndose, como si se tratara del brazo de alguna antigua momia, pero nada salía de las grietas, mi sangre estaba toda en la olla donde suelo preparar la pasta. Parecía que se reía, pero podría haber sido una trampa de mis ojos, que comenzaban a arrugarse como plástico en una llama; aunque, cuando comenzó a hervir, podría jurar que escuché como mi sangre gritaba, pedía ayuda, imploraba por favor volver a recorrer mi cuerpo, deslizarse por mis arterias, atrincherarse en mis vasos, para regresar por mis venas y devolver el propósito a mi corazón. Sentí un profundo deseo de responder a sus súplicas. Cada vez era más difícil mantener el equilibrio. Mi razón me abandonaba. Es imposible pensar cuando no se tiene sangre en el cerebro. Mi deseo de ayudar se desvaneció, mi cuerpo comenzaba a desplomarse. Yo no veía, no sentía, no pensaba y aún así lo sabía, estaba cayendo al suelo, mi cuerpo se quebraba como un antiguo jarrón chino. El último vestigio de mis sentidos captó finalmente, dentro de la olla, la ebullición de mi sangre, ya era hora de poner la pasta y no había nadie alrededor.

Amiga mía

2010-02-05T12:41:00.002-04:30

Amiga mía, te quiero besar
y la amistad se puede acabar,
o transformase en aquella cosa,
yo dichoso y tú tan hermosa.

Amiga mía, sinceramente
morder tus labios piden mis dientes,
si tú me quieres, quiéreme más
y que esta amistad descanse en paz

Amiga mía, traigo un enojo
casi tan grande como tus ojos,
cuando al fin tengo tu boca cerca
es la amistad la que me despierta.

Momento

2010-02-02T09:53:00.002-04:30

Un momento. Es lo que necesito para escribir esta nota. Es lo que necesitas para leerla. En un momento naces. En un momento mueres. Es en un momento cuando dices que hay que vivir el momento. Es un momento el que toma para pensar que es un cliché hablar de la importancia del momento.

Los momentos son un concepto extraño. Son extraños porque en realidad no existen, son la muestra perfecta de lo que es una idea, un concepto, algo que existe en un mundo que no podemos percibir con ninguno de nuestros sentidos, aunque cuando suceden los involucran todos. Cada momento es un aroma, un sonido, un sabor, una sensación, un destello de luz.

Los momentos son carpetas que inventamos para organizar nuestros recuerdos. Son pequeñas parálisis del tiempo que intentamos hacer, como si nos dieran algún tipo de control sobre nuestras vidas, como si al final fueran a ayudarnos a entenderlas mejor. Pero nunca debemos olvidar que el momento que tomamos para recordar otro, es también un momento.

La vida para algunos está hecha de momentos. Muchas veces cuando estamos solos, sentimos que estamos afuera de un momento, en un pequeño vacío de momentos, en un pequeño descanso en el que tratamos de aferrarnos a un recuerdo, a un lejano momento archivado que no nos deje olvidar que siempre vendrá otro momento.

Pero la soledad es un momento. Uno que se expande hacia el infinito. Es un momento único, porque pareciera que tiene la capacidad de repetirse siempre y de sentirse siempre igual. Eso la hace tan especial y a veces tan aterradora. Porque si los momentos son recuerdos, de los que a la larga ya no somos protagonistas sino meros espectadores, la soledad es el único que protagonizamos una y otra vez. La soledad es el único momento del que más nadie, sino nosotros tomamos parte.

Imagina vivir aferrado a un momento. Un beso, un atardecer, una carrera bajo la lluvia, una lágrima, una noche, un racimo de tiempo que tratamos de no perder jamás. Imagina a quien vive aferrado al momento la soledad.

Conoces a algún personaje, te tomas el tiempo de leer su biografía y entonces la vida de esa personas se convierte en un momento de la tuya. Ese personaje tuvo también sus momentos, muchos posiblemente impresionantes, al menos lo suficiente para aparecer escritos por alguien más en una biografía. Pero sin lugar a duda, el momento más significativo, el único momento en el cual pudiste conocerlo de verdad, fue en ese momento eterno y repetitivo, el momento de su soledad.

Ese es el momento de los artistas. El momento de los escritores, de los pintores, de los escultores, de los pensadores, de los inventores, de los creadores, de aquellos que lo usan para verse a si mismos y no lo evaden con los recuerdos de momentos lejanos. Aquellos que se atrevieron a exponer lo que pasa por su corazón cuando el resto del planeta está afuera de una puerta cerrada o a cientos de millas de distancia o allá detrás de cualquiera de las formas que pueden tomar las barreras de la soledad.

Imagina el mejor concierto que hayas visto, la primera vez que viste una película, la primera vez que besaste a alguien amado. Son momentos que tienen muchos dueños.

Sólo yo soy dueño de este momento en el que estoy solo.

Me estoy desapareciendo

2010-02-01T15:40:00.002-04:30

Me estoy desapareciendo
no se ven algunos dedos
Me están consumiendo
me están aspirando
Mi cabeza está en llamas
mi pecho se inflama
Me están ingiriendo
soy una simple arepa
Me estoy confundiendo
mismo vino otra cepa
en algún otro lugar
Me están componiendo
con partes usadas
pero el mismo cuento
Me estoy entendiendo
entre gustos y colores
entre tactos y olores
en tus modos menores
Me estoy perdiendo
Me están jodiendo
Me estoy volviendo
Me están queriendo
Me estoy sonriendo
Me están vendiendo
aquí hoy anuncio
en trece gerundios
Me estoy desapareciendo

Aprendiendo a decir "no"

2010-01-21T18:14:00.002-04:30

No

No

No

No

Bueno, sí...

Perdón, va de nuevo

No

No

No

No

Pip pip pip pip pip pip

2010-01-16T22:24:00.001-04:30

Alguien no entiende lo que le está pasando al mundo, a su mundo. Es lo más normal, es lo que se espera en estos casos. Todo el tiempo lo pensaba, lo discutía, lo tenía vivo. Su vida era un continuo debate sobre cómo la vivía, cómo la viviría. Ahora, es duda intermitente de cómo la vivirá.

La intermitencia es lo que le permite sentir algunas horas de asco por cómo la vive.

Nada de esto estaba planeado y en escencia eso lo hacía todo espectacular. La vida espontánea, a bordo de una hoja que flotaba en el río. Sonaba tan poético, tan cursi, que estaba destinado a fracasar.

¿Acaso nunca pensó que valía la pena tener algún tipo de objetivo?, ¿acaso nunca pensó en escoger él la dirección de su ambición?

Claro que sí, lo pensó, aunque ahora su vida parezca un lienzo en blanco, en realidad (y él lo sabe), es más bien una pintura por números, que sin importar el talento de quien se disponga a pintarla, está destinada a la mediocridad de su creador. Pero, el creador de esta vida que él vivía, era él mismo, pero hace algunos años, inocente, idealista… Sí, un ideal y los ideales son demasiado grandes para ser considerados objetivos.

Así va alguien ahora por la vida, dándose cuenta de que al terminarse el río desembocará irrevocablemente en el mar. Pensando en nadar en contra de la corriente, pero ésta, después de tantas cascadas, de tantas y tan estrepitosas caídas, se presenta demasiado hostil; además, al hacer un análisis de sus fuerzas, se pregunta si al nadar en contra del flujo natural de su tiempo, no terminará quedándose siempre en el mismo lugar.

Aún alguien no entiende lo que está pasando al mundo, a su mundo. Es lo más normal, lo que lamentablemente se espera en estos casos. Todo el tiempo lo pensaba, lo discutía, creyendo inútilmente que teniéndolo en su mente lo vivía, pero no, tantas métaforas, símiles, hojas en ríos, cascadas y mares no cruzaron con él a ese lugar donde los sueños sólo se hacen realidad si hay en ellos un inminente reloj despertador.

Hay monos que manejan naves espaciales

2009-11-30T22:29:00.004-04:30

De pronto crees que este poema te pertenece,
porque habla más de la virtud de tu belleza,
que de aquel que según tú, no la merece.
Pero si bien es tuyo el vaivén de tu cadera,
proclamo mía la erección que este genera.

De pronto te parece sumamente inteligente
aquella actitud irresponsable e indiferente.
O quizás es que tu belleza es así de malcriada,
que se entrega sin importarle quien pudiere
salir herido a causa de tamaña pendejada.

Pero recuerden ustedes, bellezas celestiales
Que aún siendo inteligentes y simpáticas
mi actitud podría parecerles algo apática.
Es porque me sorprenden más que dotes tales
los monos que manejan naves espaciales.

Pozo de depresión

2009-11-04T16:16:00.003-04:30

Leyendo un poco de mi basurero me di cuenta de que esto se había vuelto un pozo de depresión realmente espeluznante. Afortunadamente algunas personas han respondido bien a esta tendencia y aprecian esos paseos a los lados más oscuros de mi cerebro y de la intensidad con la que deambulo por mi vida, pero no es justo para aquellos pocos que me leen y no me conocen que sólo lean eso y se pregunten por qué no he besado el extremo peligroso de una pistola todavía, ya que la verdad es que yo soy un tipo alegre, de buen ánimo y abundante sentido del humor.

Creo que esta tendencia ha devenido de que este año ha sido uno malo, de poco trabajo y de poca prosperidad, principalmente por aquello de la crisis financiera, que muchos insisten en decir que es una ilusión pero que a mi me golpeó con la realidad de una patada por las bolas. Claro, el año también ha tenido sus cosas sumamente positivas, pero lamentablemente mientras estas ocurren yo no escribo nada para el blog.

Es extraño, pero pareciera que la depresión es el estado inherente a la condición humana. Todas las religiones y demás instituciones relacionadas con lo espiritual ofrecen caminos para alcanzar la felicidad, como si dieran por sentado que, en principio, las personas estamos deprimidas. De pronto por eso al nacer, lo primero que hacemos es llorar y la vida, no es más que una serie de retos para ver si al morir lo hacemos con una sonrisa.

Además constantemente la gente hace referencia al mundo como un lugar horrible, despiadado y violento. Al menos se supone que de ahí sacamos los humanos la inteligencia, buscando formas de defendernos de la hostilidad de la naturaleza que nos rodea. Así pues, desarrollamos el ingenio, el mismo ingenio que ha terminado por convertirnos en lo más horrible, despiadado, violento y hostil que exista sobre la faz de este planeta.

Está bien, el amor, el arte, la amistad y otro millón de cosas buenas también son exclusivas del ser humano. Aunque dudo que frente al golpe de una bomba atómica todo mi amor pueda protegerme y que en vez de morir pulverizado junto a millones termine con una cicatriz en forma de rayo en la frente como Harry Potter. Uno igual puede albergar esperanzas así de tontas, pero a fin de cuentas hoy en día estamos peor que cuando nacieron los primeros homo sapiens, no sólo tenemos un mundo naturalmente hostil al rededor, sino que tenemos una pila de energúmenos con sus dedos en botones capaces de borrarnos del mapa, con nuestros amores, nuestras artes, nuestras amistades y nuestro otro millón de cosas buenas exclusivas del ser humano.

Entonces, ¿cómo hacemos para mantener el buen humor?, ¿cuál es la respuesta? No lo sé, pero podemos seguir buscándola en los fondos de las botellas, rodeado de nuestros amigos, de la mano de una mujer hermosa y con la cara decorada por una amplia sonrisa, mientras los más menesterosos usan el sobrevaluado ingenio que la naturaleza les dio para acabar con los que nos estamos divirtiendo.

En fin, lo escrito arriba no prentende sacar a El Basurero del pozo de la depresión, simplemente trata de dejar muy claro que cada vez que le escribo a la desesperanza, lo hago con una sonrisa y pasándomela bien.

A veces pasa

2009-10-28T15:09:00.001-04:30

A veces pasa… Creo que es mi frase favorita, creo que es la frase que mejor describe la vida. La frase aplica para todo, incluso sirve para aquellas cosas que sólo suceden una vez. Si acaso hay cosas que suceden sólo una vez. No sé si deba decir mejor a veces me pasa, hacerlo personal, pero supongo que en la realidad a todos nos pasa todo.

A mi me pasó recientemente que me enamoré, justo cuando me quedé sin trabajo, viviendo en el extranjero, pero me enamoré de una persona de la que de pronto no he debido enamorarme, pero fue ella quien me enamoró, como siempre mi tendencia a sentirme miserable me ha hecho dudar, de pronto tengo razón en dudar, pero por primera vez pienso en aceptar las cosas buenas que vienen sin dudar. Supongo que este nuevo amor, por improbable que sea, a veces pasa.

En los últimos días me han comentado que soy una persona afortunada, exáctamente me han dicho la frase “con la suerte que tienes”, se me hizo curioso porque nunca me he sentido particularmente afortunado, digo, nunca he ganado rifas, loterías ni concursos importantes, pero de pronto ese no es el tipo de suerte o de fortuna al que estas personas se referían, de pronto mi suerte es tener tanta a gente a quien querer y mi fortuna es que soy correspondido. A veces pasa que no nos damos cuenta de nuestra propia suerte.

Ahora en estos días que paso mucho tiempo solo en casa, me doy cuenta que a veces pasa que pierdo una parte de mi. Es un proceso interesante, porque hay una período de luto, en el que el cuerpo, la mente e incluso el espíritu se adaptan a la pérdida. A veces el luto te lleva a un hueco que pareciera no tener salida. La cosa es que a medida que uno crece se va dando cuenta que siempre, casi sin darnos cuenta cómo, acabamos saliendo del agujero y madurando… Odioso verbo madurar, nunca me ha gustado, siento que decir que ahora soy más maduro es validar a todos aquellos que alguna vez me dijeron que eso era justo lo que me hacía falta. Lamentablemente a veces pasa que tengo que tragarme mi orgullo, reconocer mis errores, aprender y seguir.

A veces pasa o más bien, demasiadas veces pasa que nos preocupamos demasiado por lo que va a pasar y nos olvidamos de lo que está pasando. A veces pasa algo, a veces pasa alguien, a veces pasamos nosotros y si no estamos pendiente, ni siquiera nos vemos pasar.

Me siento mejor, pero sigo disperso

2009-09-28T18:01:00.004-04:30

Creo que se me ha pasado un poco la gripe que tenía desde hace dos días... Aunque aún sigo un poco disperso. No sé si está relacionado, pero normalmente cuando me enfermo estoy más disperso que de costumbre.

Por ejemplo, hoy pensaba en Rosario, una mujer que está perdidamente enamorada del último vagón del metro. Luego pensé en Fernando, un pobre idiota que piensa que son los árboles quienes le roban las hojas al viento... ¡Qué casualidad que cada árbol roba siempre el mismo tipo de hojas!

También está Rodrigo, mucho más complicado. Él le tiene un asco tremendo a los llamados "líderes mundiales", está harto de como lo politizan todo. Ayer me hablaba de como está tratando de decidirse entre dos mujeres: Romina y Ana. Romina está buenísima, pero Ana es una enferma sexual que le dice que sí a todo. Rodrigo se pregunta a quien elegiría Mahmud Ahmadinejad y está seguro que Sarkozy elegiría a Romina, porque está tan buena como Carla Bruni, pero más joven.

Rodrigo siempre tendrá como pasatiempo buscar formas de hacerse la vida miserable, Fernando está destinado a ser un idiota por toda su vida y Rosario, aún no se da cuenta de que ese último vagón no se detiene por ella, se detiene porque está inevitablemente conectado al destino del primero.

A pesar de todo, Rodrigo, Fernando y Rosario siguen siendo mis tres mejores amigos imaginarios. Principalmente porque todos comparten el mismo número de teléfono y la misma dirección de email.

Amor duradero

2009-09-22T09:32:00.001-04:30

Me molesta lo del amor duradero
así, en singular
me molesta porque no lo tengo
pero tengo amores duraderos
así, en plural

Conseguirlo, dicen los escépticos
es un mito
Quizás, más bien, hay que hacerlo
para luego perderlo
en un mito

Veo parejas cercanas, de amigos
me dan náuseas
Me responden, no todo está perdido,
sin haber yo preguntado nada,
“Tu amor viene en camino”
me dan náuseas

Me molesta lo del amor duradero
así, en singular
que lo haya perdido de vista
entre tantos amores duraderos
así, en plural

Miramar

2009-07-22T01:02:00.001-04:30

Miramar mira el mar
de día
Miramar mira el mar
de noche
Miramar no es una palmera.

Miramar es dulce
todavía
Miramar es joven
entonces

Miramar canta con el corazón
es raro
Miramar debería cantar
con la boca
como todos los demás.

Miramar, no busques otra cosa en el mar que agua,
o vas a terminar consiguiendo tiburones.
Miramar no eres muy coherente,
vives sólo en mi mente.

Miramar, no pensabas al mudarte para allá,
ahora tu nombre cambia a cada rato.
Miramar estás loca
¿qué pensabas?

Miramar, ahora el mundo te da vueltas,
llevo encima nosecuantas cervezas.
Miramar ya no sabes a donde vamos
¿sabrás entonces cuánto te amo?

Miramar, vagabunda pendeciera,
disfrazada de dama de primera.
Miramar, estatua de sal al horizonte,
desnuda cabalgas tu rinoceronte.

Miramar, amiga de palabras y de verbos,
vives entre la segunda y la tercera persona.
Miramar, genia creadora de sus tonterías,
la primera ha de parecerte una broma.

Miramar, repite tu nombre, Miramar,
no vaya a ser que te acabes.
Miramar, no te vayas, Miramar.
¿dónde estás?

Crisálida

2009-06-15T22:30:00.003-04:30

Dicen que porque soy blanco me gustan las morenas, pero Crisálida era tan pálida que tuve que enamorarme de ella.

Su piel era tan blanca, más bien transparente. Tenía un color rosado, el color del músculo que se colaba por su piel traslúcida. Sus venas, algunas azules, algunas moradas, parecían el exótico tatuaje de una mujer aventurera. Pero mi pálida Crisálida nunca había salido de su cueva.

Cómo llegué a conocerla no es el inicio, sino el final del cuento. Cuando era niño recuerdo hablar con mi abuelo por momentos, sobre el pasado, el presente y los arrepentimientos. Hasta que un día le dije -abuelo, basta ya del pasado, mejor hablemos de lo que ha pasado en el futuro-. No sé que habrá pensado mi abuelo, pero rió.

Aquel día, no obtuve respuesta que satisficiera; así que, impetuoso como soy, salí tres años más tarde a buscar en un aburrido presente a alguien que me contara qué habría pasado en el futuro.

Raro era entonces como me miraban aquellos que conocía en el camino y con quienes compartía mi misión, como si mis ideas no tuvieran sentido, y eso que yo les explicaba con elocuencia y emoción -si yo voy del pasado al futuro, sólo tengo que conseguir a alguien que vaya en la dirección opuesta. Fíjense, es pura lógica, dos personas que vienen en dirección contraria algún día han de encontrarse-, pero igual no entendían. Pobres.

Caminé un largo rato, cruzaba inesperadamente en una esquina. Pasaba a través de un desierto, perseguía sin éxito a una golondrina. Nadé un lago de orilla a orilla, luego nadé una piscina. Mi misión cada vez menos cristalina.

Finalmente llegué a una cueva, más clara por dentro que por fuera. Su luz, adivinarán, la de mi pálida Crisálida, que con sus ojos blancos me miraba. Sin decir palabra me invitó a pasar. Me dijo -ya sé, no soy morena, pero te enamoraste de mi dentro de un rato, cuando salgas de mi cueva-. La miré fijamente unos minutos.

Me di media vuelta y al salir de la cueva de Crisálida, tan pálida, ya estaba enamorado. Ahora regreso a donde mi abuelo, espero encontrarlo en su pasado, a ver si todavía ríe.

La sana apatía

2009-06-11T01:13:00.007-04:30

Tenía tiempo sin pensar siquiera en política. Aunque, por supuesto, seguía leyendo las noticias de Venezuela con la misma regularidad de siempre, las leía con la apatía de quien ya resignó a que las cosas no están ni siquiera cerca de cambiar.

Sin embargo, pensando un poco en el origen de esa apatía, llegué a la conclusión de que sencillamente ya no comprendo las pasiones que desatan los políticos venezolanos, vengan del bando que vengan, en la gente que los sigue. No porque sea extraño que los gobiernos y los movimientos políticos desaten estas emociones, pero sí es raro eso en la Venezuela que yo conozco.

Hasta donde me da la memoria, a mi, que no viví a Pérez Jiménez o Goméz o cualquiera de los movimientos que se dieron en aquellas épocas tan solemnes del siglo XX venezolano (cuando se construyó nuestra democracia, digan lo que digan ahora); los venezolanos siempre vimos la política con desinterés, incluso sorna. Claro que esa fue la actitud que permitió que dichos políticos hicieran lo que les dio la regalada gana y llevaran al país a esta conyuntura, pero el recuerdo de canciones como “Políticos paralíticos” de Desorden Público o las constantes parodias de nuestros gobernantes que reinaban entre los scketches de los programas de comedia de siempre como Radio Rochela o Cheverísimo me hacen pensar que prácticamente nadie, sin importar el estrato social del que viniera, realmente le daba mucha importancia a estos personajes y mucho menos los dejaban guiar su conducta, su forma de tratar al otro.

Unos siguen a un gobierno cuyas obras son espejismos que se desvanecen cuando bajan los precios del petróleo. Los otros, siguen a un grupo de hombres ya grandecitos que no saben sino comportarse como niños, llorando y pataleando por todo lo que hacen los primeros, pero que rara vez hacen algo positivo o proponen algo medianamente interesante. Es decir, nuestros “representantes” siguen siendo la misma basura reciclada de siempre. Dan ruedas de prensa a diario, usando su mejor cara de “vine a salvar a esta tierra, a salvar al mundo de la injusticia”; pero, al abrir la boca, sólo insultan, denigran, etiquetan y desprecian al otro.

¿De verdad ese es el tipo de gente que uno debe seguir con tanta intensidad? Entiendo y comparto la pasión por un equipo de fútbol, por sus jugadores, ya que despliegan un talento y un esfuerzo en el campo que salta a la vista y se disfruta. Incluso la pasión por celebridades, actores, actrices y cantantes cuyo talento logra mover nuestras emociones ¿pero estos tipos?, ¿esa camada de viejos feos, tarados y prepotentes?

Cualquiera diría que es imposible ignorarlos, ya que ellos llevan las riendas de la nación, pero lo cierto y lo que vale es que nadie lleva nuestras riendas. No importa todo lo que un gobierno te quiera quitar, no importa lo que en efecto te quite, las riendas de nuestras vidas las llevamos nosotros mismos y la manera en que nos comportamos individualmente y la manera en que nos relacionamos con las personas que nos rodean, son completamente nuestra responsabilidad personal (que me valga la redundancia).

Puede que sea culpa de este gobierno la inseguridad que crece, como puede que sea culpa de los gobiernos anteriores la crisis económica que hoy mantiene la inflación subiendo continuamente, como puede que sea culpa de la oposición los ánimos violentos que se sienten hoy el país, ¿pero de quién es la culpa de los que lazan bombas lacrimógenas y niples contra un edificio lleno de gente sino de ellos mismos?

En un país donde nos repartimos entre políticos que no gobiernan porque su único objetivo es no dejar a los otros gobernar, tenemos que aprender entonces a gobernarnos a nosotros mismos. En un país donde ambos bandos frecuentemente olvidan que están ahí para trabajar más y hablar menos, tenemos que aprender a trabajar nosotros mismos por lo que queremos en vez de hablar tanto del porqué no lo tenemos.

Así que volveré a mi apatía. Esa saludable apatía de quien está harto de culpar a los demás de su situación, esa maravillosa apatía de quien decide asumir las riendas de su vida, independientemente de lo que digan los patéticos personajillos de la política nacional; ya que si espero a que ellos cambien las cosas por mi, estaré esperando por mucho mucho tiempo.

Frívolas

2009-06-09T16:52:00.002-04:30

Frívolas / Van y vienen
Frívolos / Sus antojos
Frívolos / Son sus ojos
Frívolas / que me hieren

Frívolas / Sin decoro
Frívolo / yo las veo
Frívolos / mis deseos
Frívolas / las adoro

El mundo está lleno de dardos

2009-05-19T11:46:00.004-04:30

El amor de estos tiempos es un cuento,
que nadie lee por esperar ver la película.

La gente guarda su desespero tras su sonrisa.
Así nadie da fe del sufrimiento,
nadie abusa
y le regresan otra sonrisa,
escondite del desespero.

¿Es posible hacer eso, de detenerse a disfrutar
la vida
cuando quien viene detrás te empuja con apuro
por disfrutar
su vida?

Si mi felicidad está en un mujer que se me escapa,
si su felicidad está en escaparse,
si mi felicidad está en ella,
pero ella no está, por ser feliz…
¿Qué hago?

Quien tome la decisión de separar, en su vida,
lo efímero de lo duradero.
Debe irse a un lugar
donde no haya
internet.

El viento sopló y yo soplé.
Yo sonreí pero él no.
Prueba de que los humanos,
hacemos mejores mimos que el viento.

Me dijo un amigo “la vida
es un chiste” y otro, dos años después
“Hay que saber reírse
de uno mismo”
Entonces sólo me reiré de mi vida
cuando haya entendido el chiste.
Y si no lo logro, al final,
pretenderé,
como los niños con los chistes de adultos.

No basta con adorar la locura
para ser loco.
Hay que ver al mundo lleno de dardos
y preguntarnos
si vivimos en la diana.

Cuando no escribe el que escribe

2009-04-24T19:54:00.001-04:30

Una larga pausa existe en la actualización de este blog que tres personas leen. Es lo que sucede cuando no escribe el que escribe. Principalmente por dos razones: necesitaba un break para dejar de escribir cuestiones relacionadas con la política y la sociedad venezolana, que ya me tienen un poco harto; segundo, porque estaba leyendo mucho de otras cosas y malcriándome con las dulces melodías de Paul McCartney en concierto.

Pero según decía el status de facebook de un amigo, no es escritor quien deja de escribir, así que bueno, aunque no tenga mucho que decir, aquí van manos a la obra.

El festival de Coachella me dejó bastante hippie y lleno de paz y amor. Pensé en todas las personas con quien me hubiera gustado compartirlo y agradezco la presencia de aquellos con quienes lo compartí. Nuevos amigos, espero.

Ahora llego completamente lleno de esa rica sensación de que todo está, ha estado y estará de maravilla. Aún cuando tengo un par de meses de desempleo encima y la situación económica personal se está pareciendo demasiado a la internacional, sigo tranquilo y convencido de que de alguna manera Dios, el destino, el mundo o la providencia saben lo que hacen. Nunca está de más un bache que nos recuerde lo bien que se siente estar productivo y lo aburrido que se hacen tantos días seguidos de pereza que muchas veces decimos añorar.

También es un tiempo para hacer esas pequeñas cosas que siempre queremos hacer y decimos nunca tener el tiempo hacerlas. Para alguien cuya principal preocupación es escribir, esto resulta sumamente sencillo y es por eso que mañana saldré al parque (bosque de Chapultepec) con libreta en mano a pasear y a ver si alguna ardilla me ayuda con el tema de la inspiración. No me malinterpreten, tampoco es que venir de un concierto de tres días no inspire, sino que me recuerdan que tengo que ser auténtico y ahora lo único que tengo en la cabeza son las canciones de los Beatles y escribirlas en el blog no motiva mucho.

Por ahora, entonces, un corto mensaje de aliento y de la buena vibra que me habita. En vez de preocuparnos tanto por el mundo, por los gobiernos y políticos, deberíamos de cambiar primero nosotros. Dejar de buscar en el mundo la culpa de todos nuestros males y empezar a preocuparnos por ser felices. A veces cuando estamos de mal humor, una simple sonrisa o un trato amable de un desconocido pueden devolvernos la fe en la vida, así que ahora que estoy de tan buen humor, les paso un abrazo y una sonrisa que les recuerde que mientras nos tengamos los unos a los otros, las cosas no estarán tan mal.

Hace demasiado tiempo desde Bolívar

2009-02-23T19:46:00.005-04:30

Simón Bolívar es sin lugar a dudas uno de los personajes más brillantes que ha parido el continente americano. Tanto, que hoy por hoy su nombre y su estatua se consiguen en plazas y calles en ciudades de todo el mundo. En América casi todos conocen su nombre y su obra, mientras que en el resto del mundo existe, entre los más educados, también conocimiento y admiración hacia este personaje.

Dejando en claro que Bolívar es posiblemente el personaje más ilustre (en el sentido más estricto de la era de la Ilustración) del siglo XIX latinoamericano, se debe destacar también que a su lado vivieron y lucharon muchos, cuyos talentos ayudaron a enriquecer la imagen tan elevada que se tiene del Libertador. Me limito a mencionar a algunos, todos ellos venezolanos, que hicieron grandes cosas que muchos de quienes venimos de esa misma tierra, pareciera que olvidamos o pensamos que aquellas hazañas, por lejanas, poco tienen que ver con nosotros. Estos son algunos de los que mi amigo y colega David Cerqueiro llamó el Rat Pack venezolano del siglo XIX.

A Francisco de Miranda lo llamaban “el americano más universal”, principalmente por sus largos viajes alrededor del mundo occidental, los cuales lo llevaron a participar en los 3 acontecimientos políticos más grandes de su época; es decir, la Independencia de los Estados Unidos, la Revolución Francesa y el movimiento Libertador de Simón Bolívar. Llegando a conocer personalmente a George Washington, Napoleón Bonaparte y, por supuesto, a Bolívar. En Francia, Miranda recibió el título de Héroe de la Revolución, por lo cual es hoy por hoy el único americano cuyo nombre se encuentra grabado en el interior del arco del triunfo y cuyo retrato cuelga en la Galería de las Personalidades, del palacio de Versalles.

Antonio José de Sucre fue en realidad quien abrió el camino para las victorias del ejército del Libertador en Perú y Bolivia. El título de Gran Mariscal de Ayacucho, que todos hemos escuchado, lo recibió por su participación como líder de la última gran batalla entre los ejércitos realistas y patriotas, con la cual fue derrocado el último virreinato español del continente americano. Cabe destacar que el talento de Sucre como General del ejército fue alabado por todos sus pares. Esta batalla ocurrió en 1824, Antonio José de Sucre tenía 29 años de edad. Uno de sus logros menos conocidos fue el del Tratado de Armisticio y Regularización de la Guerra, el cuál redactó en Santa Ana, después de la liberación de la Nueva Granada y que define los términos en los que se debía luchar la guerra contra España. Por su naturaleza piadosa en el trato al enemigo, en especial a los prisioneros de guerra, este tratado es considerado por muchos historiadores como uno de los primeros pasos hacia la declaración de los derechos humanos.

José Antonio Páez, quizás uno de los personajes más controversiales de nuestra historia (en esta época de tanto debate histórico), fue un caudillo llanero al que muchos acusan de traicionar al Libertador, ya que fue el líder del movimiento que separó a Venezuela de la Gran Colombia. Sin embargo, antes de estos sucesos, Páez fue un jefe militar cuyo talento y fiereza fueron claves en la Guerra de Independencia. Sus continuos triunfos en las batallas de los llanos venezolanos, llevaron a muchos militares que sirvieron a Boves y a Morales, a pasarse a sus filas sólo para pertenecer al bando que saldría victorioso. Su participación en la Batalla de Carabobo fue decisiva para la victoria patriota. Su talento militar era tal que el propio Mariscal Morillo escribió en una carta a su patrón el rey Fernando VII, a propósito de las continuas derrotas del ejército realista, donde decía "dadme un Páez, Majestad, y mil lanceros del Apure y pondré Europa a vuestros pies". Basta revisar los detalles de la batallas que luchó para saber por qué Morillo dijo eso.

Aquella época representa en nuestra historia nacional un momento dorado, montado en un pedestal, todo el continente veía a Venezuela como la cuna de grandes luchadores, idealistas, personajes tan nobles de corazón y tan grandes en sus hazañas que eran referencia obligada para aquellos que hablaran de conceptos como libertad y democracia. Incluso hoy en día, los mismo venezonalos hablamos y pensamos esa época como a través de la vitrina de un museo, algo que pasó, cuyos restos están ahí, pero que ya no están ligados a nuestra realidad, eso no es parte viva de nosotros. Quizás sea por falta de investigación, por falta de lectura sobre los personajes que protagonizaron estos sucesos. Personajes con defectos de carácter muy similares a los de cualquier ser humano, con debilidades, momentos de flaqueza, momentos en los que fueron consumidos por la ira, la codicia y por cualquier otro pecado de los que comentemos todos los mortales. Defectos que quizás los acercarían a nosotros.

Sin embargo, como señala Cabrujas (La viveza criolla, 1992), a Bolívar solemos medirlo con otra vara. Como venezolanos hoy nos vemos a notros mismos bajo la sombra de esa mal llamada virtud que conocemos como la viveza criolla. La pícardía, la trampa, lo truculento que nos permite picar adelante de aquellos que juegan por las reglas. Sin embargo, a aquellos próceres (con la excepción de Páez, a quien sí relacionamos con esta visión del venezolano) los vemos como algo sublime, mientras que a notros mismos -sigue Cabrujas- nos vemos como una "parodia de lo sublime".

Soñar con la grandeza siendo venezolano y viviendo en Venezuela es buscarse las burlas de los demás. Tener una virtud implica esconderse de los envidiosos y de los explotadores. Aspirar a llenar los zapatos de nuestros antepasados es casi un acto de blasfemia condenado por la moral inquisidora de aquellos que se niegan a aceptar que muchos de sus compatriotas aún hoy son capaces de actos nobles. El típico comentario de la abuelita que al recibir el puesto en el metro de un joven caballeroso, exclama que "todavía quedan caballeros en este país"; dicho con tal sorpresa que realmente nos lleva a pensar que la gente decente se está desvaneciendo, o será que guardan su decencia para cuando están entre amigos y conocidos.

El punto de esto es cómo al final del día, cuando uno de nuestros compatriotas logra alcanzar algún robusto éxito personal o profesional (la vacuna de la lepra, el bisturí aquel y tantos que todos conocemos) lo usamos, al igual que a nuestros próceres, como una barajita, como si tener esa barajita hiciera que se nos pegara un poco aquella victoria, aquel logro. Pero basta que el panita, el amigo, el "jodedor este" muestre un poco de ambición, por bien intencionada que sea, para que le caigamos encima con el clásico e irónico "tú qué te crees, chamo, sigue soñando".

¿Será que todavía nos queda algo de grandeza por dentro o será que ya hace demasiado tiempo desde Bolívar?

Filosofías de vida

2009-02-13T15:26:00.006-04:30

-¿Cuál es tu filosofía de vida?- Suele ser una de las preguntas más entretenidas para hacerle a las personas. Las respuestas son de lo más variopintas. Desde la gente que tiene un par de meses haciendo yoga y te contestan con una versión enlatada de budismo, hasta algunos mucho más originales y realistas que antes de empezar una acalorada e intensa discusión simplemente dicen “yo hago lo que me dé la gana y punto”.

Pero el problema de la filosofía de vida, en realidad, atañe mucho más a las labores de sociólogos y antropólogos. Independientemente de las respuestas que recibas cuando hagas la pregunta, la realidad de una filosofía de vida se obtiene a través de la observación de las conductas de una persona y de una sociedad en conjunto. Es como una canción de Ben Folds que habla de un cabrón con la calcomanía del signo de la paz en el parachoques, que te lanza el carro y te menta la madre. Ese cabrón seguramente ha contestado a la pregunta de la filosofía de vida con el significado de su calcomanía. Pero, para ser justos, hay que admitir que lo mismo nos ha pasado a todos varias veces y tratar de vivir lo que nos sale por la boca es un trabajo de voluntad arduamente cotidiano. Al menos yo lo sé, que hablo que jode.

Por ejemplo, muchas veces decimos que lo que queremos es disfrutar de la vida, pero son más las veces en que dejamos de disfrutarla por pensar en disfrutes futuros. Pasamos años planeando, ahorrando, postergando, para que luego el destino nos pegue una bofetada y derrumbe todo nuestro sacrificado esquema. Sólo para luego patalear, voltear atrás y darnos cuenta de que pasamos años amargados. Culpar a Dios, al mundo o incluso a alguien con nombre y apellido, cuando en realidad fue una decisión propia, es pensar que de alguna manera se pueden controlar todas las variables que nos presenta la vida.

La filosofía de vida del venezolano se ha vuelto una persona. Hoy en día pareciera que ésta se basa en estar con o en contra de Hugo Chávez, más nada. Pareciera que olvidamos que una verdadera filosofía de vida hay que fundamentarla en valores; de esos que se aplican en la cotidianidad, en nuestras relaciones interpersonales y en nuestra relación con el entorno. No se trata, en cambio, de vivir la vida debatiendo sobre si una persona en un cargo específico es bueno o malo, es violento o pacífico, autócrata o democrático. Se trata de verse en el espejo y preguntarnos a nosotros mismos si somos buenos o malos, si somos violentos o pacíficos, si somos autócratas o democráticos. Sólo entonces podemos escoger de qué quejarnos, en cuales batallas luchar y en cuales sería pura hipocresía.

Nuestra opinión sobre Hugo Chávez debería limitarse a ser sólo parte de nuestras vidas. Lo que hacemos por mejorar la calidad de vida de las personas que nos rodean es lo primero que debería preocuparnos. Aunque, si bien es cierto que una sola persona, embestida de tanto poder, tiene la capacidad de afectar directa e indirectamente nuestras vidas; también es cuánto lo dejamos, primero como individuos y luego como sociedad, influir en nuestras vidas, en nuestro día a día. Enciende la televisión nacional, abre un periódico y encontrarás la viva prueba de que como sociedad ya no pensamos en otra cosa. Los unos, piensan sólo en proteger a quien creen que es un mesías; los otros, obsesionados por culpar a una persona de todos sus males.

Son una especie en extinción los mensajes positivos, todos decimos querer que se multipliquen; pero apenas sale uno, de la boca del rival, nos apresuramos a mancharlo, a minimizarlo o simplemente a ignorarlo. Lo único que un bando profiere al otro son insultos, advertencias o amenzas. Incluso cuando se tienden la mano, ésta viene acompañada de un escupitajo ¡Golpistas, apátridas! Gritan unos ¡Dictadores, corruptos! Responden los otros. Tratando desesperadamente de convencernos a todos de que uno de ellos tiene la razón, la verdad ¿Por qué se odian tanto? ¿Por qué se volvieron incapaces de reconocer lo bueno que hay en el otro? ¿Será que por pasar tanto tiempo peleando en la pantalla de un televisor, se convirtieron en eso, en personajes? Cada uno ve al otro como la malvada villana de una telenovela, que injustificadamente los odia a ellos, la inocente y vulnerable protagonista. Se vuelven una imitación de un ser humano; cuya conexión con la realidad tangible se perdió hace mucho tiempo.

Esto tampoco se trata de estar desconectado, de ser apático, se trata de no permitir que un solo tema invada todos nuestros ámbitos, que no defina nuestro juicio sobre cada persona que conocemos, porque la realidad es que nuestra postura política no nos va a hacer mejores o peores personas. Se trata de que el debate sobre Hugo Chávez no se confunda con una filosofía de vida.

Violencia, estupidez y angustias

2009-01-20T23:24:00.000-04:30

Primero debo aclarar que la estupidez está en el título de esta nota porque casi siempre acompaña al hecho humano, cualquiera, pero siempre al de la violencia.

Angustia, porque estoy lejos de mi país y ver las noticias es ver enfrentamientos entre estudiantes y la PM, principalmente. Incluso saber que un viejo amigo, Federico Black, quien está muy involucrado en la política, se encuentra detenido por agredir a un funcionario de la policía junto con otro tres estudiantes.

Y luego la violencia, consecuencia de la estupidez, causa de la angustia. Es destestable el grado de intolerancia de algunos sectores políticos nacionales, siendo el primero de ellos, por supuesto, un grupo político que sigue al presidente.

Digan lo que digan los chavistas, argumenten, lo que argumenten al respecto de la violencia en las protestas estudiantiles, es obvio que no hay ni una sola pizca de voluntad hacia una solución pacífica en la clase gobernante de Venezuela. Más allá de que haya opositores violentos –porque los hay- no son los opositores los que tienen entre sus filas al “Comandante en Jefe de las Fuerzas Armadas Nacionales”, es decir, no son los opositores quienes tienen acceso al brazo armado de la nación.

De esta forma, comenzar un sencillo razomiento sobre quién tiene que ser el que construya los puentes del diálogo, de las soluciones pacíficas, es muy sencillo. Aquel que tiene el poder es el único que tiene la capacidad de dar un ejemplo conciliador al el país entero. Chávez no lo hace. Y aunque vengan con el argumento eterno del golpismo de 2002, de la represión durante la cuarta y tantos más; no puedo evitar pensar que el punto en esta discusión no debe ser quién tiró la primera piedra, o del huevo y la gallina, esta discusión tiene que ver con el país que viene a futuro. El país que va a quedar una vez que esta pelea acabe.

Así que, en definitiva, el día que el gobierno se reúna con aquellos sectores de oposición que han demostrado, si tan solo en su discurso, que tienen la voluntad de dialogar y de pensar; ese día muchos opositores les concederemos, como mínimo, el beneficio de la duda sobre la honestidad de su intención de construir una sociedad pacífica y próspera. Hasta entonces, Chávez y todos sus seguidores no pueden ser vistos sino como un grupo excluyente, intolerante y antidemocrático.

Él es un mago

2009-01-05T14:30:00.002-04:30

Frente a todos los problemas que afectan directamente la vida del venezolano se nos presenta una solución que cada día hace que el gobierno se parezca más al programa Windows para PC:

“Error 816524: La delincuencia está desatada, la inflación sube estrepitosamente, los mercados están desabastecidos, y muchas cosas más ¿Desea que Chávez lo arregle?”

Basta con que presionemos el botoncito de aceptar para que milagrosamente Chávez solucione todos nuestros problemas. Lo que los opositores no saben es que la enmienda va a solucionarlo todo, la única salida a los problemas es tener a Chávez siempre gobernando, porque a diferencia de todos los presidentes venidos y por venir, Chávez es mago.

Sí, como Gandalf o Dumbledore, o el de Oz, o aquel que más le guste a usted.

Disfrutaba mi diciembre con mis amigotes. Íbamos a playa larga, por la nueva vía que conecta Los Caracas con Higuerote, cuando pasamos un par de derrumbes leves en los cuales trabajaba una cuadrilla para limpiarlos rápida y eficientemente. A un costado de los camiones estaba plasmada su imagen, con sonrisa generosa y puño luchador al aire. “Eso no es un tractor, es la mano de Chávez recogiendo el derrumbe”, fue lo que le comenté a mi copiloto. “Bueno, Chávez pavimentó esta vía que sólo podía ser transitada por rústicos hace unos años, por esa razón todita esta gente vota por él y por García Carneiro”. Chávez el mago, con un giro de su varita mágica pavimentó toda una vía. Ahí no hubo obreros, ni ingenieros, ni nadie más, ese fue Chávez, ese fue su regalo para las comunidades que van desde Osma, hasta Chuspa.

Todo lo bueno que sucede, a nivel de la administración pública en Venezuela, se parece mucho a la diosa Atenea, que salió de la cabeza de Zeus. Chávez es Zeus, un dios pagano, un brujo, un mago. Su cabeza genera una energía capaz de levantar puentes, abrir caminos, limpiar ciudades. “El hombre más bueno del mundo”, lo llamó Lina Ron. Ya basta opositores, no luchen más, basta que entreguen a él su fe y su corazón, su libertad y su independencia, basta que crean ciegamente en este hombre, casi dios, y él en las noches escuchará sus súplicas y las atenderá diligentemente.

¿Qué pasará si pierde el referéndum sobre la enmienda? Me imagino que se desgarrará la fábrica de la realidad, un virus en la matrix, cuidado y comienza el fin del mundo. Como un monje en trance, conectado con el más allá y trayéndolo al más acá, la cabeza de Hugo canalizó la voluntad de un pueblo, logrando incluso atravesar los delirios de aquellos que se le oponen y consiguió una verdad implacable, él debe gobernarnos por siempre. Ninguno de nosotros seremos capaces de tener vidas dignas si él no nos defiende de las fuerzas del mal. Somos unos inútiles, unos incapaces, niños desnudos ante un invierno atroz. El manto de Chávez nos abrigará.

Luis XIV, Rey Sol. Hugo Chávez, Rey Universo. Chávez no sólo es el Estado y todas sus instituciones, Chávez es la encarnación del bien, él es el día y la noche, él es la carne que llega al frigorífico, él es el río y el mar, él es el dólar a 2,15; él es la fertilidad de nuestras mujeres ¡Opositores brutos! ¿Cómo se atreven a oponerse a la reforma? ¿Acaso creen que ustedes ven el “big picture”? ¿Acaso creen que ustedes pueden alterar el orden del Universo? Sólo un hombre puede hacerlo. Jesús, Bolívar, hasta Buda han encontrado un sucesor. El mesías del apocalipsis. Deténganse a ver cómo transformará a Ravell en estatua de sal, cómo lloverá azufre sobre la alcaldía metropolitana, como el Guaire correrá rojo rojito, anunciando el final de todos los infieles que pusieron su dedito en el NO y luego le dieron a VOTAR.

¡Opositores brutos! ¡Ovejas descarriadas! ¿Acaso quieren que la ira del cielo caiga sobre los inocentes engañados? Hermanos venezolanos, nada puede hacer un hombre contra una fuerza celestial. Que las misiones no están funcionando, que las cooperativas desaparecen, que no hay números que respalden el progreso. Entreguemos entonces nuestras voluntades a Chávez para que con un soplo divino, convierta a Venezuela en una potencia mundial. Dónde la abundancia es la única divisa y los ríos de Polar Ice corren alegres por los diques de nuestros hígados.

La verdad

2008-12-11T15:27:00.000-04:30

Cuando él llegó del trabajo esa noche, lo acompañaba una extraña sensación de conocer la verdad, que de alguna manera tenía la solución para los problemas del mundo, aunque no pudiera ponerla en palabras para él mismo entenderla. Una extraña serenidad lo embargaba, la horrenda sensación de soledad que se tragó su buen humor de las últimas semanas comenzaba a transformarse en algo hermoso y, más intrigante aún, coherente.

Mientras el televisor le hablaba y hacía su mejor esfuerzo por distraerlo de sus porpios pensamientos y sus penas, él permanecía sentado, respirando pausadamente y viendo al infinito. No era la primera vez que se sentía así. Trató de levantarse para escribir algo, pero al apoyar las manos sobre la cobija para alcanzar a poner se de pie se dio cuenta de lo mucho que disfrutaba su textura. La iluminación de su cuarto parecía otra, la puerta siempre abierta de su closet, la ropa en el suelo, varios libros a medio leer. –Estoy drogado– pensó. Pero no era así, simplemente su cabeza le había hecho el favor de darle perspectiva, sin necesidad de alguna ayuda química ni mucho menos.

-Ojalá supiera qué pregunta hacer- era el pensamiento que lo llamaba como niño que jala el pantalón de algún adulto. Quizás el fin de los problemas no es un término, ni un concepto, nada que pueda ponerse en palabras, simplemente una sensación. Pero la verdad es que por mucho que intentara, sabía que ese pequeño trance iba a desaparecer pronto, como tantas veces antes. Le dio gracias a su cobija por impedirle ir a escribir al respecto y por un momento pensó que ésta iba a contestarle. Pero no fue así, era otra vez la soledad recordándole que aún seguiría siendo su única y real compañera.

Sin embargo esta vez no se preocupó, ni dejó que ésta se volviera a robar su buen humor. Simplemente la abrazó con lo poco de sabiduría divina que le quedaba y con una media sonrisa le dijo –Tampoco tan tarado-.

Puntos pequeños (Pobre argumentación)

2008-11-30T01:57:00.000-04:30

¡Qué linda es la vida! Si uno dijera eso a viva voz seguro se vería como un pendejo, salvo que la generosidad del transeúnte azaroso que escuche la exclamación simplemente le catalogue a uno de enamorado y, quizás, lo conmueva. Es la única vía, pero hoy lo que realmente me conmueve es otra cosa, el mundo entero, toda la gente, las cosas buenas en general. Podría ser efecto de la marihuana, pero me atrevo a decir que mi buen humor viene de otros sitios más oníricos e incluso celestiales.

La verdad sigue siendo que no estoy enamorado, seguramente porque me aterran las mujeres y honestamente no me atraen mucho los hombres. Las mujeres son seres fascinantes, por dentro las carcomen las mismas inseguridades que todos los seres humanos con conciencia compartimos, pero cuando ellas hacen y dicen las cosas, suelen hacerlo con la convicción de quien estuvo meditando por largas horas, aunque en realidad poco hayan pensado al respecto. Cuando una mujer te quiere, es hermoso, cuando una mujer te desea es aterrador. Seguramente se entrega a ti con esa convicción antes descrita y tú sientes por dentro que estás entrando en piso sólido. Pero al rato, de pronto te deja con la misma firmeza y sin realmente haberlo pensado demasiado. De alguna manera la frase de “ellas saben lo que quieren” cobra sentido, pero yo creo que hay poco de “saber” en el “querer” femenino; es decir, ellas simplemente quieren (o aman) con una intensidad que para los parámetros masculinos proviene de un “saber”, pero en la mente de la mujer ella simplemente quiere, no sabe por qué y no le importa.

Quisiera que escribir sobre ellas de alguna manera me dotara de poder sobre ellas, pero lo dudo. Seguramente la próxima vez que tenga a una enfrente, independientemente de mis intenciones y las suyas, voy a seguir haciendo el ridículo esfuerzo de no quedar como un completo imbécil, esperando la recompensa de una sonrisa o un guiño pícaro de esos que nos dejan a los hombres soñando con travesuras eróticas.

Aunque no saben lo que quieren, sino simplemente quieren, las mujeres lo que sí saben (y muy bien) es lo que hacen. Manejan su simple andar por la vida con la minuciosidad de un matemático a punto de encontrar la fórmula que lo trasnocha. Desde la ropa que se ponen para salir, el maquillaje, el peinado y tantas otras cosas. Los metrosexuales quieren ser los ladrones de esta destreza femenina, pero raras son las veces que lo logran (muchas las veces que se ven simplemente ridículos). Pero el caso es que las mujeres pareciera que disfrutan el hecho de vivir mucho más que los hombres, de pronto es porque una vez al mes suelen romper en llanto sin explicaciones más allá de las hormonas, por lo que los días en que están en control de sus emociones se dedican a vivirlos con esa gracia suprema.

Creo que las feministas más extremas no valoran eso, pero no las critico. En estos tiempos una mujer tiene derecho a vivir como hombre y viceversa. Espero que las mujeres sepan que los hombres valoramos eso que ellas hacen, que muchas veces hacen por y para nosotros. Yo suelo decirlo a viva voz sin importar las consecuencias: “estás preciosa”, “eres hermosa y me encanta como sonríes”. Me dicen que no debería hacerlo porque demuestro demasiado interés y las alejo (me lo dicen mujeres), pero no me importa, que se alejen si quieren, incluso de lejos son bastante disfrutables sus figuras y sus gracias.

Creo que he fracasado en mi intento de apoderarme de ellas escribiendo. Lo que comenzó como una supuesta divagación para llenar un papel de afirmaciones sin respaldo, terminó siendo sobre ellas. Nuevamente me veo derrotado, pero feliz. Posiblemente por eso en épocas inquisidoras quemaban más mujeres que hombres. Curas aterrados de la manera en que una mujer puede ganar terreno en la cabeza de un hombre. Un lavado cerebral digno de el mejor (creo que debería decir peor) dictador que haya pisado la tierra. Claro, que si no se apoderan de tu cerebro posiblemente es porque se apoderaron de tu corazón y éste en un neurótico afán le regaló a ella tu cerebro sin siquiera preguntarte.

En fin, creo que todo esto comenzó con lo linda que me parece la vida. Ahora sé que en gran medida es gracias a las mujeres. Así que gracias…

Ahora ¿A gobernar o a pelear?

2008-11-27T14:39:00.000-04:30

Analistas y medios opositores no tardaron en anunciar que la oposición consiguió una victoria importante. Yo aún no me lo creo. Si algo me dice la experiencia de haber vivido toda mi vida adulta durante el gobierno de Hugo Chávez es que aún la oposición sigue lejos de una verdadera victoria. La razón de mi escepticismo no es otra más que los continuos errores que comete el liderazgo opositor.

A mi parecer, la lectura más importante de estas elecciones es la inmensa popularidad que ha mantenido el presidente Chávez a lo largo y ancho del país, con todo y que su gobierno ha traído muy pocos beneficios reales a quienes ejercen su voto a favor del oficialismo. Es importante que los nuevos alcaldes y gobernadores opositores estén muy conscientes del rango por el que fueron electos, de la inmensa labor que significa construir una nueva Venezuela.

Hay que entender primero, que si bien se recuperaron espacios, los actores que ahora ocupan esos puestos, a quienes el pueblo les dio una nueva cuota de poder y un capital político considerable, tienen que trabajar y hacer buenas gestiones en estos estados, en vez de utilizar sus nuevos y flamantes cargos para seguir con el lloriqueo y pataleo que ha caracterizado a la oposición venezolana en los últimos 10 años.

Una buena gestión habla por sí sola. Un buen gobierno regional, con presencia en las calles y especialmente en los sectores más pobres, que demuestre su voluntad de ayudar a que cada ciudadano se sienta con la capacidad de contribuir al progreso del país, será la clave de la derrota final del chavismo. Un buen gobierno regional, transparente y comprometido a mejorar la calidad de vida de sus ciudadanos, es la única vía para que los resultados de esta elección puedan ser considerados una verdadera victoria.

Si la oposición logra demostrar con hechos y no con palabras, que un gobierno a fuerza de pura ideología (independientemente de cuál) no es funcional, entonces se le podrá mostrar al electorado chavista que existen nuevos caminos. Nuevas vías basadas en los principios de inclusión, de igualdad, de tolerancia y, sobretodo, de mucho, mucho trabajo.

Adicionalmente hay que comenzar a quitarse las gríngolas de los ojos. Hay que comenzar a ver exactamente qué es lo que el chavismo le ha vendido a esta gente que 10 años más tarde, aún sigue dispuesto a comprarlo, a pesar de que no haya grandes mejoras a la vista. Las revoluciones ideológicas de izquierda, si bien plantean utopías que, incluso con buenas gestiones, suelen ser irrealizables, también permiten conocer los intereses reales de los estratos más bajos (económicamente hablando) de la sociedad. Un proceso de educación desde la bases, que acerque el ideal socialista a la realidad productiva venezolana es un proceso tardío pero cuyos resultados podría resultar en la creación de una base social con las herramientas suficientes para poder identificar a un demagogo con complejo de mesías como quien hoy nos gobierna.

Sin embargo, el punto final de este artículo, es que los nuevos líderes opositores tienen que trabajar de la mano con el chavismo para crear una nueva sociedad en la que se incluyan todos estos nuevos valores que han salido a flote durante los 10 años de “revolución bolivariana”.

Tus tetas nuevas

2008-11-21T19:14:00.001-04:30

Es parte de lo que tengo en la cabeza
Cuando no hago lo que me ordenas
O del porqué los carros nos estresan
Y que las fiestas las bocas nos resecan

Es de ese sin sentido,
Tan bonito, tan curtido
O de las torres mayores
De todos los olores

Son tus tetas nuevas
El suplente del corazón
Son tus tetas nuevas
Las que te dan la razón

Son primos los pájaros y los aviones
O eran los hijos de rotos condones
Ya no importa si se te acaba la saliva
Pronto dejará de sangrar la herida

Quizás vienes o quizás te la llevas
Cabalgando en tus tetas nuevas

Jódete

2008-11-13T17:57:00.001-04:30

No es necesariamente la mejor manera de decirlo, ya que entre coloquialismos se ha desgastado la palabra. La verdad es que aunque no te afecte directamente, la imagen de ti en mi cabeza se pudre a rápidas velocidades. Quizás indirectamente alcance a tocarte. Quizás eso me libre de culpas.

Yo no voy a pretender que nunca he sentido odio. Tampoco me avergüenzo. Al menos el mío es inofensivo. Al menos el mío no ha destruido lazos, principalmente de confianza. El mundo es una gran mierda con la que tenemos que lidiar. A mi tocó nadar en la mierda. Tú eres parte de ella. Eventualmente voy a salir, mientras tú no puedes separarte de ella.

Despierta.

Es obvio que estás increíblemente cómodo. Pero al final tu comodidad es parte del problema. Mi angustia, en cambio, es parte de la solución.

¿De qué tamaño es tu vacío? Del mismo tamaño que el mío, con la pequeña diferencia de el tuyo está escondido. Eres insignificante. Soy insignificante. Lástima que a veces creas que vales algo. Lástima que a veces te engañes en la definición de valor. Lo que no es una lástima es la nada que te seguirá. La nada que tiene su arraigo en tu infinita estupidez. La nada que todo lo limpia, que nada juzga, impermeable a las mentiras, que te carcome por dentro mientras tu estúpida sonrisa hace el esfuerzo de tapar el monstruo que se esconde detrás.

No te preocupes. Cualquier persona que valga la pena no saldrá corriendo del miedo. En cambio podrás ver finalmente la porquería de la que está hecho el mundo. Es increíblemente deprimente, en tanto que es increíblemente liberador.

Jódete entonces, si no quieres tu libertad. Pero eso sí, mientras te jodes, al menos trata de disfrutarlo. Tú puedes.

Jóvenes aún

2008-11-10T18:50:00.002-04:30

Todo el mundo está enloquecido con Obama, todos tienen opiniones. Todos repiten lo obvio: Debe afrontar una guerra, una crisis económica. Todos se preguntan lo más obvio ¿Cómo lo va a hacer? Y por supuesto, la fe de quienes creen en él tiene su rival en la incredulidad de muchos otros. Si bien es un momento (potencialmente) relevante para la historia, también es una historia que no es particularmente original.

El detalle de la elección gringa, lo que realmente se me hace importante destacar, se parece mucho a lo que sucedió en Venezuela después del cierre de RCTV, la participación masiva de los jóvenes que quieren (mejor dicho queremos) un cambio en el mundo, principalmente por haber perdido el respeto a esos monolíticos “valores” de generaciones anteriores, que en un mundo tan comunicado como el de hoy, han perdido su validez.

Somos los hijos de una generación completamente subyugada al orden social que creó la generación de la posguerra. Como si los hijos de animales domados del circo hubieran decidido volver a territorios salvajes gracias a que crecieron viendo el Discovery Channel. Claro, salvando el respeto para las excepciones.

El mundo ha cambiado radicalmente y sigue cambiando, sólo nosotros comenzamos a entender lo que viene y sabemos que es muy distinto a lo que va quedando atrás. Cuántos de nosotros tenemos que explicar a nuestros padres como usar un blackberry, el Messenger y el facebook. Cuántos de nosotros comenzamos a ver claramente que se acabó el mundo de las decisiones unilaterales, de caminar con gríngolas por un mundo que tiene más caminos en más dimensiones que las del mundo físico.

Sin embargo ahora viene el reto. Es un mundo nuevo el de este principio de milenio, es nuestro deber comenzar a analizarlo, a discutirlo, a moldearlo. Están cayendo las barreras, se están haciendo ridículos los tabúes, se está cayendo el velo de tantos mitos sociales, económicos, políticos y culturales. Hoy en día el mundo es de quien lo haga suyo, o al menos se ha ampliado el margen de quiénes pueden hacerlo suyo.

Obama es la viva prueba, tiene una gran responsabilidad, pero recordemos que el peso no recae solamente en él, más bien cae con toda su fuerza sobre nuestros hombros, los hombros de quienes somos jóvenes aún.

Parece ciudad

2008-10-23T12:33:00.001-04:30

Caminando por la calle
La vida es asombrosa
Salvo cuando te halles
En la zona peligrosa

Bombillos, antenas
Motores, sirenas
Personas caminan
Bombillos iluminan

Buhoneros gritones
Perros sin dueño
Lluvia a borbotones
Casas de empeño
Niños con hambre
Las risas lejanas,
Las voces mundanas
Concreto y alambre

El asfalto caliente
Y un cielo grisáceo
Calor inclemente
Morir herbáceo
Furia al volante
Aroma de plomo
Inocente asomo
Ya nada elegante

Cuando estés en medio
De la gran ciudad
Y ya sientas el tedio
De la humanidad

Piensa en esos tiempos
De pastos y flores
Sin los pasatiempos
Modernos, errores

El punto

2008-10-07T14:27:00.001-04:30

Rick se despertó cansado, con el mismo dolor de cuello que lo viene molestando desde hace algunos meses, quizás años. A Rick no le gusta su nombre, principalmente porque su apellido es Guzmán. Sin embargo, hoy Rick pensaba que su nombre de alguna extraña manera tenía sentido. Mientras caminaba al baño, sin hacer ruido para no despertar a Blanca, pensaba en lo aburrido que se hacía bañarse, afeitarse y vestirse de la misma forma todos los días.

Rick se metió en la ducha, acomodó las manillas de memoria y se congeló durante dos minutos mientras el agua asumía la temperatura que con tanta pericia ya había logrado controlar. Una vez limpio, salió de la ducha con la toalla ajustada alrededor de su cintura, se acercó al espejo y con su mano derecha limpió una parte para poder afeitarse, pero algo capturó la atención de Rick, algo en el reflejo del espejo estaba errado.

Detrás de él, en la baldosa de la esquina superior derecha de la ducha había una mancha negra que no había visto mientras se bañaba. Lo más extraño es que al darse vuelta vio que la cortina de la ducha estaba cerrada, pero cuando la veía en el espejo estaba abierta y permitía ver la mancha y la baldosa. Rick se acercó a la cortina y la abrió lentamente, el sonido de los anillos mientras se deslizaban por el tubo que los sostiene era ensordecedor. Finalmente alcanzó a ver la baldosa y no había nada extraño. Rick volteaba a ver al espejo y ahí seguía existiendo la extraña mancha, pero lo que no existía en el espejo, y de lo que no se había percatado, es que su imagen no se reflejaba tampoco.

De espaldas, y guiándose por la imagen, Rick acercó su mano a la extraña mancha negra y cuando finalmente supo que su mano estaba en la ubicación correcta, cerró los ojos y la tocó con la punta de sus dedos. Una serie de extraños sonidos comenzaron a surgir de la nada, como si alguien le hubiera puesto unos audífonos. Blanca gritaba -Desgraciado, infeliz, lárgate y no vuelvas nunca más-. Como cuando lo descubrió saliendo de un burdel, un avión pasaba sobre su cabeza y un susurro en tono burlón le repetía -¿Recuerdas imbécil cuando Karina?-. Para Rick, esa frase no tenía ningún tipo de sentido, de hecho, él no recordaba a ninguna Karina.

Rick abrió los ojos y descubrió que ya no estaba en la ducha, en su casa. Estaba en un cuarto muy grande, con paredes llenas de cuadros, todos los cuadros que Rick podría reconocer, los cuales no eran muchos ni poco famosos. Era una extraña galería, no parecía tener techo, pero hacia arriba solo se veía oscuridad, a pesar de que encima de los cuadros había unos grandes focos que iluminaban maravillosamente la habitación.

De pronto un ruido de puerta y al voltear, Rick vio salir del Guernica a un hombre de su estatura, vestido con ropa deportiva y tomando una bebida energética. -Sin duda este es el sueño más raro que haya tenido- pensó Rick.

-Este no es ningún sueño, pendejo- Contestó el hombre y siguió – Mucho gusto, yo soy Karina.

Rick dejó salir una pequeña risa, aquel hombre decía que no era un sueño y, sin embargo, se llamaba Karina. El hombre hizo un gesto para que lo siguiera, se dio media vuelta, lanzó la lata de su bebida contra la Mona Lisa y se acercó a una ventana. Rick se paró junto a él.

-Mira allá, donde se une el mar y la montaña- Dijo el hombre llamado Karina.

Rick acercó su mirada, pero cuando iba a sacar la cabeza por la ventana, chocó contra el lienzo. Karina rió, pero Rick no la escuchó. Estaba asombrado porque aquel cuadro era tan real que los árboles y el mar se movían, sin duda un cuadro como ese sólo podía existir en su sueño. Karina le dio un golpe con el dedo en el oído y Rick volvió a escuchar, pero dentro de su cabeza, la instrucción que le habían dado. Rápidamente movió sus ojos y justo donde en el punto en que la montaña y el mar s unían estaba la misma mancha que había visto en su ducha. –Ahora sólo tócala y trata de no volver a ladillarme- Le dijo Karina -mira que tenía toda una vida con record perfecto, nunca nadie había llegado tan lejos como yo. Y si no vuelves en treinta años, se escribirán leyendas sobre mí-.

Rick se sintió extrañamente amenazado y rápidamente tocó el punto negro con su mano y en un abrir y cerrar de ojos ya estaba afeitado y vestido, listo para partir.

Al mediodía, durante el almuerzo, Rick estaba con la mirada ausente y casi ni probó la comida que le preparó Blanca el día anterior. Uno de sus compañeros se acercó -¿Qué carajo te pasa que andas con esa cara de bolsa todo el día?- Le preguntó.

-No sé, tuve un sueño extrañísimo y no tengo idea de qué se trata-.
-Mi mujer siempre se la pasa en eso ¿No será que te me estás mariqueando?-.
-No, nada de eso, es que en verdad fue muy raro-.
-Bueno, vamos de regreso, deja de andar pensando en sueños ¿Cuál es el punto?-.

Rick se levantó y caminó a su oficina, todo el camino preguntándose precisamente ¿Cuál es el punto?

FIN.

Honestamente

2008-09-17T20:43:00.000-04:30

No sé de qué se trata lo que estoy por escribir. Tenía muchos días sin encontrar la inspiración de escribir lo que estaba pensando en el momento. Los guiones, los poemas, los ensayos, cualquier cosa… Sus reglas limitan más la muy limitada capacidad de las palabras de traducir los pensamientos.

Hoy lloré viendo una película, la verdad no es importante cual, solamente que es una que he visto varias veces. Esta es la primera vez que ha logrado atrapar mis sentimientos de esa manera. Probablemente por el momento que estoy viviendo. Aunque no es de eso que quiero escribir ahora.

Siempre me he sentido especial y distinto. He conocido muchísima gente que me ha dicho sentirse de la misma forma. Pero creo que el tiempo siempre es el espejo de nuestras verdades y tarde o temprano asumir la verdad de ser especial y distinto nos hace ver que esa imagen hermosa y terrible no hace más que crecer. Finalmente la mayoría se decide por la imagen personal que el mundo le ha recomendado. Esa careta que sirve para lubricar nuestro paso por el mundo o quizás mejor una anestesia para ese dolor que sentimos al ver lo que estamos tan dispuestos a ignorar con tal de satisfacernos a nosotros mismos. La lucha por no ser una de esas personas es una guerra de muchas batallas.

Cuando uno piensa distinto, o mejor dicho, cuando uno cree distinto que los demás genera reacciones, miradas, comentarios. Si los comentarios son malos, podemos vernos horrendos a nosotros mismos. Si los comentarios son buenos pueden pasar dos cosas. La primera, es que sean comentarios honestos, comentarios, miradas y reacciones que nacieron del asombro genuino o de una rápida comprensión y empatía por la búsqueda de la autenticidad; la segunda es la de los comentarios hipócritas, comentarios, miradas y reacciones que nacen después de los primeros, que nacen al ver el efecto que tiene la autenticidad de un individuo en los demás. Comentarios que buscan solamente usar la fuerza y la lucha de un individuo para el beneficio propio y no como un hermoso y honesto ejemplo de un mejor estilo de vida.

Un mejor estilo de vida. Si te pones a observar a la persona que lo vive, a quien honestamente lo vive, verás que nunca tratará de imponerlo o de compararlo con el tuyo. Probablemente lo único que hará será cuestionarte, ayudarte a saber si la vida que vives es aquella que tú decidiste o si finalmente te rendiste ante la que te vendieron.

Es más fácil así, caminar detrás de la imagen de nosotros que vimos proyectada en los ojos de aquellos que presenciaron uno de nuestros momentos de grandeza. Personas que al vernos reír creyeron que jamás íbamos a llorar. La decepción es el gesto más honesto y nada es más aterrador que ver a una persona decepcionar a otra y saberse honesto y bueno. Es tan raro que lo bueno y lo malo se hacen uno, ambos tienen la razón, alguno de los dos tiene arrepentimiento. Ninguno es vencedor y ninguno es vencido, como suele pasar cuando se es completamente honesto.

Cuando escuches una hermosa canción trata de recordarla y también recuerda a quien la escribió. Si la persona cambió en unos años la canción sigue siendo la misma. Si tú cambiaste en esos años entonces probablemente también haya cambiado la canción.

De pronto me embarga una sensación de satisfacción que no parece tener nada que ver con el miedo que siento cuando estoy completamente solo. Me seguirá pasando. Cuando camino entre conocidos y no conozco sino el pedazo de ellos que quieren que conozca, o cuando conoces más y pones en evidencia que ellos están puestos en evidencia. Entonces me veo prepotente, pero haz memoria y recordarás que mis defectos siguen siendo enormes y que esa manera de detestarme me hace grande dentro de ti pero menos dentro de mi. Basta ver lo que hay dentro de tu corazón, como ese momento en que lloré, o ese momento en que me detestaste. Ahí estaba todo lo que eras tratando de pasar por el hojal de una emoción sentida casi por azar. Tan fácil de agarrar, pero por pensar tanto sobre por qué sentiste aquello, perdiste la oportunidad. No importa será la próxima vez.

Ya finalmente no creo que valga la pena seguir escribiendo mucho más pues entre las palabras se pierde lo que quería decir, honestamente.

El problema de estar vivo

2008-09-06T15:53:00.000-04:30

Hay días de días. Esta es una expresión tonta, por lo que es, por demás, perfecta para la ocasión. Esta vida se hace a ratos completamente estúpida. Caminamos por la calle y nos cruzamos. De alguna manera yo aún espero que algún extraño me reconozca y me diga que él también espera que algún día todos entendamos que no importa en que sentido camines, siempre hay forma de evitar chocar con los demás. Mientras, por un lado pasa una joven muy hermosa que sólo se impresiona al ver que un hombre saca una tarjeta de platino para pagar y más lejos por la esquina hay un hombre que se ve a sí mismo tan feo que no haya manera de conseguir una mujer que lo acepte tal cual es.

Hay días de días, pero cada día sale algún mejor televisor, un mejor teléfono celular y una mejor sonrisa que adorar. Yo ahora me siento en la casa y veo los libros, tan obsoletos y tan viejos ¡Cómo quisiera escribir uno! Y que algún joven prepotente se burlara de su hermano menor que decidió un buen día leerlo. Que aburrido es esperar a leer a alguien y encontrarle sentido a la vida. Que interesante pensar que alguien haya escrito algo que pudiera ayudarme. Ojalá mi aburrimiento pudiera ser expresado en palabras y que todos supieran que cuando me aburro siempre siento el mismo sabor metálico en la boca, que sueño con conseguir a alguien que me sorprenda con su cariño, que sepa que cuando la ignoro es porque mis pensamientos me pidieron mi atención porque algo importante podría estar sucediendo en mi vida y lo estaba dejando pasar. Sería bueno tener siempre un lugar donde escribir y escribir a la velocidad de lo que pienso, escribir con el matiz de emoción que tiene cada pensamiento, para saber así que una palabra escrita fue una gran hipocresía y que sólo quería mentir con mis consejos como mienten todos lo que acosejan.
Hay días de días y cada día algún imbécil cree que él ha conseguido la manera de vivir y trata de enseñársela a alguien. Sentado en un café habla un joven científico de que Dios no existe. Cuánta razón hubiese tenido ese idiota si no hubiese seguido su discurso insultando a quienes sí creen. Pobre el viejo sacerdote que trata de inculcarle el miedo a unos niños que se divierten haciendo travesuras. Pobre tonto el viejo que aún piensa que sus años le dan la potestad de menospreciar a los más jóvenes en vez de vaciar en ellos sus arrepentimientos y que sean otras vidas las que continúen la de él.

Hay días de días, incluso hay un último día y en algunos lugares del Universo no hay noche ni días. Este en cambio fue un patético día. Un día más en el que me hubiese gustado hacer otra cosa en otro lugar. Pero ya ese día llegará. Ese día espero, haber olvidado este día.

Sobre el despecho

2008-08-12T22:59:00.000-04:30

Es desagradable la forma en la que uno aprende lo que significa estar despechado. Una estúpida emoción que es directamente proporcional al amor sentido por alguien. Es cómica la forma en la que uno se da cuenta de todo lo que ha querido a alguien, cuando tiene que agarrar todo esa montaña de palabras, toda esa montaña de gestos y de aseveraciones y tragársela de un sólo bocado. Provocando una indigestión que durará quién sabe cuánto.

Debe ser así. Definitivamente ese es el momento en el que uno debe darse cuenta de cuál de los involucrados realmente estaba más comprometido con la idea de compartir su vida, o al menos un período de ésta, con la otra persona. Pero lo importante viene después, cuando uno sabe que sintió algo tan grande sin respuesta y, sin embargo, es necesario bajar la cabeza y morderse la lengua para no decir nada que desvirtúe el hermoso sentimiento que transitó nuestro corazón y que hoy lo deja con una ansiedad terrible.

¿Qué tanto se puede necesitar a alguien? ¿Acaso la piel de otra persona no debería ser igual? ¿Qué tan distintos son los besos cuando no hay amor en ellos? Y por último, si tú no me amaste ¿por qué se sentían así los besos que me diste?

Preguntas probablemente fáciles de contestar, pero no por alguien en este estado. Porque todavía se cree en la posibilidad de que reaparezca ese amor. Pero ese amor no va a volver. Volteas hacia atrás y ves todos esos momentos hermosos, en los que sentiste el amor, pero también ves las fallas. Ves los momentos en que hiciste o estuviste dispuesto a hacer cosas insólitas por una persona que supo decirte que no tantas veces y con tanta facilidad. Pero el amor ciega, nos hace sentir que es nuestra y sólo nuestra la responsabilidad de hacer feliz al otro, aún cuando al final nuestra felicidad esté maquillada por una falsa satisfacción de hacer sonreír a una persona que no va a estar ahí cuando nos derrumbemos. No, porque su felicidad va primero, es así para uno y así para ella.

Luego pasamos a la etapa más sencilla, mas no la más fácil de completar. El momento en que comenzamos a soltar todas las armas con que amamos, para vaciar ese sentimiento y quedarnos con algo para nosotros mismos. Hay que recuperar el amor propio sin caer en el orgullo. Es fácil de identificar, porque no culpamos a nadie. Asumimos la falla como propia y nos alegramos por tener tal capacidad para el amor, esperando conseguir, esta vez sin falla, a la persona que nos haga sentir tan amados como seguro se sintió aquella que se fue sin volver la cabeza.

Sin duda, no hay nada más difícil que el amor, para enviar al basurero

Sobre los imbéciles

2008-08-11T21:53:00.000-04:30

Si hoy te paraste tempranito en la mañana, saliste sin desayunar porque, coño, la diferencia de la cola en esos quince minutos es sádica; pero igualito te calaste una hora en un trecho que anoche a las once de la noche hiciste en seis minutos contados. Llegaste a la oficina, no tuviste un coño que hacer por dos horas, pero no te pudiste echar el guindecito porque estaba el chivo más chivo; eso sí, almorzaste esa mierda recalentada que te cayó mal pero qué coño… pa’ lante. Por fin son las cinco, falta poquito, pero joder, llegó el jefe y tienes que entregarle el culo porque hace media hora apareció el cliente aquel que te va a pagar el aguinaldo, bueno… pa’lante. Hasta las siete. Pero ya vas de salida, al menos no hay cola; sí, pendejo, coge tus dos horas en la autopista. Último semáforo… En la próxima estoy listo. Verde. Plomo. Ahí voy ¡Coño este anormal no acelera! Amarillo ¡Qué carajo! Ya pasé. No, te quedaste en el medio del semáforo. Si ese es tu caso, eres un imbécil.

Pero qué coño, a mi me han tirado el carro mil veces, a mi se me han coleado, han abusado y por esta vaina ¿Soy un imbécil? Bueno señor, su lógica es tan tajante que pareciera no ser tal, pero ¿Acaso ese señor que le tiró el carro aquella vez, no venía de una cola? Y ¿si venía de otra ciudad? Esta vez fuiste tú. El pobre pana cansado que se tuvo que calar el embudo que formaste dirá lo mismo cuando sea su turno de hacer la fechoría. Felicitaciones, usted a ayudado a otro a graduarse de imbécil.

No es fácil expresar lo que significa vivir rodeado de imbéciles. Por supuesto no espero que lo hagas, porque probablemente no te has dado cuenta de que todos los que te rodean son, aunque algunos más chéveres que otros, unos imbéciles. De no haberte dado cuenta. Adivina… Sí, eso te hace un imbécil.

Constantemente me pregunto en dónde se acaba la imbecilidad del venezolano, y no es que piense que en el extranjero necesariamente la gente es menos imbécil. De hecho, quienes piensan así suelen ser imbéciles también. El punto es que yo solía ser uno más y mi inquietud nació el día que me di cuenta de que, como por arte de magia, mi propia imbecilidad estaba desapareciendo.

Según el diccionario de la RAE, un imbécil es aquel que carece de razón. Por ende, todo aquel que se queja de quienes hacen esas cosas que él también hace, aunque sólo sea en casos excepcionales, tiene un severo problema racional, o imbecilidad.

Este es un severo problema de nuestra sociedad, ya que parece estar arraigado a nuestra naturaleza. Ese constante fijarse en los errores de los demás y criticarlos y luego ver sus logros y envidiarlos. Por ejemplo un día me para un oficial, yo estaba algo bebido. Por supuesto empezaron las vueltas y los rodeos para que yo escuchara su oferta sobre la manera rápida de zafarme de esa “difícil” situación. De repente, el muy imbécil comienza a preguntar a qué me dedico, y cuando le dije que era estudiante, el hombre vio mi carro y me dijo “tu lo que eres es un hijito e’ papá”. Sin duda, lo soy ¿Hay algo de malo en eso? Dejando de lado la estupidez común del marginal venezolano que no parece saber que él también tuvo un padre, que al parecer tuvo la clarividencia de abandonar a su hijo, que más temprano que tarde se convirtió en este animal, puedo referirme a lo que hubiese querido contestarle: ¿Acaso yo elegí la familia en la que nací? No lo recuerdo bien, pero creo que no. Otro aspecto a considerar es que yo estoy orgulloso de mis padres y profundamente agradecido de lo que ellos han hecho por mi, incluyendo mi carro y mis estudios. Así que señor oficial ¡gran vaina! ¿Me vas a joder porque eres un hijo de puta mientras yo soy el hijo de una mujer ejemplar?

Con este ejemplo pasamos del hombre clase media al oficial pela bola resentido; uno, que si no me equivoco, tiene una pistola que pagaron los impuestos de mi padre para que el país donde su hijito transita sea más seguro. De esta forma, podemos llegar a prácticamente todos los ámbitos de nuestra vida, es decir, que pertenecer a determinado grupo social, racial, religioso o generacional no es ninguna garantía, ya que la imbecilidad te puede atrapar incluso cuando estás tratando de conseguir una pareja, tomando un trago en algún bar, como dicen las mil y una canciones. Este es, de hecho, uno de los casos más interesantes de este mal y creo que deberíamos darle una vueltica, pero en otro párrafo.

Ok. Cierta señorita se maquilla en su casa, elige la camisa en la que se nota el buen par de tetas que Dios o el sueldo de papá le dio y el bluejean aquel que casi muestra el bigote, el triangulito del hilo y cuanto haya entre donde se acaban las piernas y el ombligo. En fin, el viernes en la noche de cualquier jeva al azar. Esta señorita, para no caer en el cliché que trae vestirse así, no es puta a priori. Ella va a encontrarse con sus dos amiguis y van a salir a bailar. Entraron a tal local, sin mucho rollo porque están buenas, y se compraron un primer trago… un vodka –porque no engorda-. Al rato se acaba el trago pero llegó el momento en que aquel que pasó la pachanguita bailándole al lado aprovecho el merengazo para sacarla de una, sin decir hola siquiera. El tipo está algo sudado, pero bueno, está chévere. Bailan dos, tres canciones y el tipo le habla, le dice algunas cosas bonitas, pero no parece estar dispuesto a invitarle algo de tomar. Chao ¡El próximo! Ahí está, está bien chévere, baila bien y le invitó ¿tres, cuatro tragos? Bueno, decentemente le pidió el teléfono, la llamó a los dos días, la invitó a comer, la invitó a… lo que sea pero qué coño, la invitó y eso es lo que importa. Se la cogió y la mandó a comer mierda. ¿No es de lo último? Como si ella fuera una puta… Ya va, cuatro tragos en la discoteca: 80 mil; una cena en no se donde: 150 mil; aquella otra cosa: tantos mil y bueno, tú hiciste lo tuyo, dejaste que te cogiera. Puta e imbécil.

Lo mismo de arriba se aplica para hombres y mujeres, porque a veces son ellas que, a punta de que estás encaramado ahí, te tratan como si les debieras algo. Y si te dejas, eres un imbécil. Aunque entiendo que sea difícil aceptarlo en un país donde se valora más al hombre que se ha cogido a cientos de mujeres que a aquel que es respetuoso y dedicado a formarse como un ser humano completo. Yo no tengo nada en contra de quienes salen a buscar pareja ni mucho menos, yo lo hago con gusto, aunque con menos frecuencia de lo que quisiera; mi problema es con aquellos a quienes les gusta el juego pero no las reglas. Porque es muy fácil llamar a una mujer puta en un bar porque no te paró bolas a ti pero sí al otro pendejo, pero ¿Acaso una mujer que va a conocer hombres en bares no está clara en lo que busca? Tú, que quieres conocer a una chama de pinga, que sea simpática e inteligente ¿Crees que esa que prefirió al tipo con los reales o al que tiene el abdomen de piedra -y el cerebro también- es realmente la mujer que comparte tus intereses?

En fin, tratemos de llevar estos puntos a un escala teórica, es decir, la sociedad Venezolana. Nietzsche decía que las sociedades se formaban a través de los intereses en común de un determinado grupo de personas. Perfectamente aplicable a nuestra sociedad, la cuál se formó del deseo conjunto de aquellos hombres que soñaron con un país libre e independiente, y que ahora sufre de un mal que la divide y que causa intolerancia e incluso odio entre los venezolanos. Si tú crees fielmente en un camino y te aferras a la idea de caminarlo, deberías detenerte un momento en tu marcha para conversar con quien está igual de convencido que tú de que el camino es otro. Si no, estarías siendo el señor del semáforo, aquel que se lleva por delante al otro, pero critica a quienes quieren atropellarlo a él. No importa cuan noble sea tu forma de pensar, si solamente la utilizas para conversarla con tus amigos y que todos digan “¡Ay! Tan bueno él”, pero jamás y nunca la has aplicado a tus acciones… Entonces eres un grandísimo imbécil.

En un país de pendejos…

2008-08-07T19:12:00.003-04:30

Por supuesto que a nadie le gusta que lo llamen pendejo y muchísimo menos cuando es cierto. Sin embargo, y antes de llamarlos pendejos, es necesario aclarar una cosa: Llámenme genio, llámenme errado, llámenme ambicioso y pretencioso, pero yo tengo la respuesta al por qué de la mayoría de las cosas que suceden en el país y la considero irrefutable: Somos un país de pendejos, chavistas y opositores, todos pendejos. Tú pendejo y yo pendejo.

En Venezuela escuchas en todos los canales de TV, de ambos bandos, a un montón de pendejos protestando, reclamando injusticias y haciendo acusaciones que en el 90% de los casos, a pesar de ser ciertas, no van a ningún lado. A la mañana siguiente, doñas, taxistas, jóvenes y demás repiten como loros lo que los voceros de sus respectivos bandos dijeron la noche anterior. Después de eso, no pasa nada, pero nada de nada. Aunque las denuncias hayan sido lo más atroz que hayamos escuchado en nuestras vidas.

Toda la vida Venezuela ha estado gobernada por ladrones, desde que se descubrió el petróleo, al menos. Mejores y peores, pero ladrones todos. Y la única razón por la que pueden someter al pueblo completo a su corrupción y a sus caprichos megalómanos es por el dineral que les entra de la renta petrolera. A pesar de estar viviendo en la pobreza o con tantas limitaciones, el gobierno siempre ha tenido suficiente dinero para mantener al país cómodo en su casa con pan y circo que jode.

Así que no vale la pena seguir quejándose tanto si al final nunca respaldamos nuestras quejas, la gran mayoría asiente cuando se habla de cambio, pero nadie está dispuesto a dar la cara por ello. Dicen que hay que salir de Chávez, pero la verdad que él es el menor de los males, los anteriores eran iguales, los próximos serán peores, siempre que tengan el inmenso poder que otorgan miles de millones de dólares diarios. El TSJ no es autónomo, tampoco la Asamblea, tampoco el CNE, tampoco la fiscalía… Claro que no lo son, si son manejados por personas como nosotros, quienes prefieren seguirle el juego a quien controle PDVSA para que le salpiquen algunos miles de dólares. Personas sin dignidad, sin principios, como tu y como yo. Puros pendejos

La censura ¡Ooohhhhh!

2008-07-28T16:55:00.003-04:30

El tema de la censura es bien peculiar. Cuando se está del lado de la audiencia uno no la nota e incluso podría llegar a agradecerla, pensando estúpidamente que alguien está velando porque se conserven la moral y las buenas costumbres en los medios masivos. Cosa particularmente pendeja si se toma en cuenta que esa misma gente tiene sexo, dice groserías y se droga. Y cuando vienen con el argumento de los niños y las cosas a las que están expuestos, pues bueno, me imagino que es más fácil culpar a la televisión y a la internet que admitir que Michael Jackson seguramente es mejor padre que uds.

"Mamá, mamá, un tipo se estaba metiéndole su 'cosita' a una chica y luego sacó una cosa blanca se la metió por la nariz y puso cara de loco". En lugar de tener la reacción de mi abuela al respecto, por qué no se vuelven unos padres del siglo XXI y le contestan al carajito: "Bueno hijo, lo primero es lo que se hace para tener hijos, que por ser muy placentero la gente lo hace a cada rato, claro, es mucho más lindo si lo haces con amor y confianza aunque una fiesta swinger de vez en cuando está muy IN; lo segundo es droga hijo y aunque también se siente bien suele dejar a la gente pendeja ¿Te acuerdas de Fulano? el amigo de papi que se babea a cada rato, pues bueno, él nunca pudo de parar de meterse esa cosa blanca que viste". Además, sincerémonos, todos nos hemos metido una vainita alguna vez y tu hijo mínimo un porro se fuma y vas con suerte.

En fin, creo que ya es hora de dejarse de pendejadas y asumir que los niños crecerán más rápido cada vez y como dice la canción de Pearl Jam "it's evolution baby". Negarse y cerrarse es el equivalente a ser chavista, que sólo ellos se creen que la cosa está funcionando.

Ahora. Cuando se está del otro lado de la moneda, es decir, cuando se trabaja para un canal que te censura o mejor dicho, se autocensura, suele ser un peo aún más frustrante que lo escrito previamente. Cosas como "¡Cuidado, mejor no digan Chávez!", suelen encrispar los genitales de las personas porque terminan poniendo en evidencia que esos tipos que conducen el canal, que tanto critican al pendejo de Chávez, son precisamente los que lo validan: por no perder esa mina de oro, son incapacez utilizar un poderoso medio de comunicación para expresar las verdades que esgrimen día a día cuando están con sus amigotes.

La verdad es que está bien, nadie le está pidiendo que digan "Este canal dice que Chávez es un dictador", todos estamos claros en que al señor lo eligieron legítima y democráticamente, que hoy por hoy tiene cientos de adeptos y por ende sí estaríamos difamando al cabrón. Pero, de ahí a que no puedas hacer un chiste miserable en el que te burlas de sus erradas políticas con la mejor intención de hacer crítica constructiva y, por demás, inteligente... Pues se me hace que son simplemente unos pusilánimes, materialistas que nunca dejarán de bajarse los pantalones ante aquel que tenga una cuota de poder superior a la de él.

En mi caso es netamente enfocado a Venezuela y a un canal de cable equis. Pero ese mismo nivel de estupidez se maneja en toda América Latina por lo que me comentan amigos de distintos países. Una prueba más de por qué aún no salimos del basurero.

Los Arctic Monkeys siguen pateando culos

2007-05-02T14:47:00.000-04:00

El año pasado, al rededor de julio yo todavía trabajaba en una revista musical con el grato deber de hacer reseñas de discos nuevos que fueran saliendo al mercado. La melomanía rockera que siempre he tenido me llevó a bajar el primer disco de los Arctic Monkeys, titulado "Whatever they say I am... Tha's What I'm not", un título larguísimo que se salva por el mensaje tan claramente rockero (e infantil) que lleva consigo. De ahí en adelante el disco era una descarga adolescente en la Alex Turner gritaba lo que le daba la gana de una forma original, al ritmo de una música que suena como todo lo que has escuchado en el rock de los últimos diez años, transformado en algo nuevo, distinto y alentador. Hay que acotar que ninguno en el grupo pasaba los 20 años de edad y decidieron hacer la banda a falta de nada mejor qué hacer.

En fin, hace ya casi un año de eso y prácticamente todos escuchamos algo de ellos y quienes les seguimos la pista vimos que estos carajitos no paraban de tocar y lo mejor es que tocaban para una serie de fanáticos que a través del myspace enloquecieron.

Ahora, nueve meses después de aquel disco que, aunque raye de cursi, me acompañó en tantos momentos particulares, tiene su secuela en Favourite Worst Nightmare. Los temas siguen siendo increíblemente adolescente, y si los ves en vivo y te fijas en las caras de bebé que tienen todos, te das cuenta que en verdad hay una gran inteligencia callejera de esa que nutre al rock de un mensaje tan crudo y hermoso como "no me ladilles, déjame ser y ya". Desde el primer segundo, el disco explota con un riff agresivo y a la vez melódico que demuestra una evolución (En nueve meses) importante en el grupo, ya que la textura ha cambiado, mas no la intención.

Otro aspecto importante es que a pesar de que tantas bocas decían que los Arctic Monkeys habían llegado a salvar al rock, a ellos pareció no importarles y se siente como ignoraron la presión y la influencia de esa fama que pareció exagerada especialmente Inglaterra. Suenan tan nuevo, tan bueno y tan rockero... Aún es posible innovar tan solo con dos guitarras, bajo y batería; sin dejar de lado la voz, que melódicamente no aporta demasiado, pero líricamente complementa perfecto la estructura musical agresiva y a la vez desenfadada.

En fin, son excelentes y es precisamente por no pretender ser más que cuatro panas pasándola bien y tocando día y noche... De mi parte, seguiré pagando para que lo hagan.

Un par de enlaces

2007-02-21T20:48:00.000-04:00

Hurgando la basura internacional encontré una tonelada de tiras cómicas de alguien desconocido para mi. El gran artista Liniers, disfruten.

autoliniers.blogspot.com

Y luego, otro pipote de ideas un poco más grande y más o menos igual de vacío que el presente ¡Bienvenidos al tercer mundo!

tercermundismo.blogspot.com

Espero que disfruten con el primero y que piensen con el segundo.

En español… En inglés… cualquier vaina

2006-07-25T11:28:00.000-04:00

He debatido durante un tiempo con muchas personas acerca del rock, especialmente la parte que se refiere al idioma. Desde hace muchos años, en América Latina el rock ha tomado la escena y se ha transformado en un género propio, gracias a su universalidad. Esto no es nada nuevo, pero es necesario mencionarlo.

Lo que si es importante destacar es que ninguna banda de Latinoamérica llega a los tobillos de alguna de las bandas importantes del rock anglosajón. Es decir, digamos a un gigante del rock del sur: Charly García. Él empezó a tocar rock en hace más de treinta años y, sin embargo, en esa época apenas gateaba un tal Kurt Cobain, que sacudió al mundo de una forma que ni el mismo Charly, con toda su genialidad, puede siquiera tocar.

Me pregunto lo siguiente ¿es erróneo decir que el rock latino es debilucho y segundón?

Basta ver las influencias, todos los latinos rockeros se dicen fanáticos de los Beatles, los Rolling, Joy Division (los intensos wannabe), etc. Ninguno logra expresar lo que estos grupos hacen con relativa facilidad. Las diferencias culturales así lo indican. Lamentablemente el rock nació como una sub cultura, relacionada directamente con la rebeldía, con la ruptura de los paradigmas , pero de SUS paradigmas, no los nuestros. Por esta sencilla razón nos encontramos con esta debacle rockerita latina. Una pila de Ceratis jurándose los duros cuando nadie los ha visto en aquellas tierras y nunca los van a respetar. No hablamos su idioma y su idioma es el idioma del rock.

El día que escuche al grupo más arrecho y revolucionaro e innovador gringo o inglés decir que tiene como influencia a algún rockero latino, ese día me quitaré el sombrero. Pero sepamos, lo que estamos escuchando aquí es una pendejadita para que se conformen los que no le entran al inglés. Todos los temas “rockeros” de las canciones de estos latinos son versiones de temas mejor tratados por decenas de grupos extranjeros, con sus escasas excepciones. De resto, cedo en un punto, las baladitas y cancioncitas de amor al mejor estilo del pavosísimo Gustavo Cerati o sus primos argentinos y sus emo contrapartes mexicanos están bien, porque dicen te amo en vez de “I love You” y es una mejor manera de llegar a la gente.

Música latina de mierda… sólo el reggaetón ha logrado lo que la salsa logró hace tantos años que casi se nos olvida ya.

El Comienzo o la primera basura

2006-02-17T16:15:00.000-04:00

Un hombre sólo se hace hombre cuando bota la basura.

Verdades como estas abundan en el platónico mundo de las ideas. Ese vasto universo al que tantos han acudido voluntariamente en busca de las más grandes verdades de este mundo, que por medio de fabulosas estrategias lingüísticas se han transformado en relatos e historias que todos deberíamos leer, que todos deberíamos entender y conocer para que, como aquellos valientes, podamos ir y venir voluntariamente al fabuloso mundo de lo ideal; en vez de confiar en la torpeza de nuestro subconsciente o , mejor dicho, ser tan flojos como para dejar que él se encargue de lo que es trabajo nuestro.

En resumidad cuentas, sólo cuando uno conoce la filosofía, pura y dura, de los grandes genios de la historia y la entiende, podrá levantarse entonces de la silla, tomar un dico de Cerati, un libro de Kant y un pote de Herbamatin y botarlo en un pipote con toda la certeza de que está haciendo lo correcto.

Salud